“这棵树是你高祖手植的，算来快一百五十年了。”
顾嘉良伸手抚过皲裂的树皮，指尖划过深深的纹路，像是在触摸一段遥远的岁月。
“当年他从任上归来，带回三株槐苗，说‘槐者怀也，毋忘根本’。可惜另外两株没熬过前朝天灾，只剩这一株。”
他的手指停在树身一处凹陷，“瞧见没？前朝乱兵过境，有兵卒想砍它当柴烧，刀砍进去三寸就拔不出来，倒崩了个豁口。族里老人说，是树灵护着顾家。”
顾嘉良不愧是专职教书的，一言一语娓娓道来，清晰地传到每个人耳中。
这些典故，不仅段晓棠等外姓人闻所未闻，连不少顾氏本家子弟都面露好奇。
他们时常进出祠堂，竟不知老槐还有这般来历。
绕过照壁，一条卵石甬道笔直通向祠堂正门。
路面的卵石被岁月磨得温润光滑，石缝里挤着几丛青苔，在寒冬里透着几分倔强的生机。
顾嘉良的布鞋踏在卵石上，发出轻微的“沙沙”声，“这石子路是你曾祖那辈铺的，每块卵石都从渭水河滩拣来，大小相近，形似黍米。铺路那日，全家上下都来了，连五岁的孩童都得捧着三块石头来添力。”
顾嘉良顿了顿，目光扫过甬道两侧的族人，缓缓道：“铺路的老匠人说，路要铺得略有不平，子孙走过时低头看路，便是提醒自己无论走多远，都要脚踏实地，不忘来路。”
甬道尽头立着一对石鼓，鼓面雕着缠枝莲花纹，花纹被风雨侵蚀得模糊不清，只余下淡淡的轮廓。
石鼓旁堆着些枯枝败叶，是冬日常见的景象。
顾嘉良的声音忽然变得柔软，带着几分怀念，“那儿最初种的是萱草花，仿佛是高祖母吩咐人种的，她说祠堂太冷清，该有些活气。萱草忘忧，人该先学会欢喜，再懂得庄严。”
顾嘉玮望着顾嘉良的背影，他隐约知晓顾嘉良母子的旧事，却从不知这位常年与宗族疏淡的堂兄，竟然还记得这些童年故事，将祠堂里的一草一木都刻在了心里。
他下意识地低声道：“现在也还是萱草花，只是冬日枯了，开春就发芽。”
话说得仓促，更像一句本能的掩饰，话音刚落，就被顾嘉良的脚步远远抛在身后。
顾嘉良并没有接话应和
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