的声音越来越弱，最终归于寂静。
苏石头伏在床边，哭得撕心裂肺。
那是他第一次如此真切地感受到死亡。
不是故事里的鬼怪，不是遥不可及的传说，而是至亲之人温热的身体在他怀中渐渐冰冷，再也唤不醒。
葬礼很简单。一口薄棺，一方土坟。
父亲苏大山在坟前坐了一整天，一言不发。苏石头陪着他，看着夕阳将父子俩的影子拉得很长很长。
从那以后，父亲的话更少了，身体也每况愈下。
苏石头挑起了全部家担，白天种地，晚上做些零工，勉强维持生计。
三年后，父亲也走了。
临终前，父亲拉着他的手，只说了一句话：“石头……好好活。”
好好活。
简简单单三个字，却重如千斤。
双亲皆逝，苏石头成了真正的孤身一人。
他依旧守着那几亩薄田，日出而作，日落而息。
村里人同情他，张罗着给他说亲，但他都婉拒了。
“等攒点钱再说吧。”他总是这么回答。
但只有他自己知道，他并不是很想成家。
不是不想，而是……总觉得缺了点什么。
心里空落落的，仿佛在等待什么，又仿佛在寻找什么。
可究竟等什么、找什么，他自己也说不清。
二十岁那年，村里来了个游方的老道士。
老道士衣衫褴褛，却仙风道骨，在村口的大槐树下讲经说法。
村里人大多当热闹看，只有苏石头，每日干完农活，总会坐在不远处听。
老道士讲的东西很深奥，什么“道法自然”，什么“天人合一”，苏石头大多听不懂。
但他喜欢听老道士说话的语气，平和，从容，仿佛看透了世间一切悲欢。
一日讲完，老道士忽然看向他：“小友听了这么多日，可有所悟？”
苏石头愣了愣，老实摇头：“听不懂。”
老道士笑了：“听不懂就对了。道，本就不是用来懂的，而是用来行的。”
“行？”苏石头不解。
“比如你种田。”老道士指着远处的田野：“春种，夏长，秋收，冬藏。顺应天时，合乎地利，这便是行道。至于收成多少，是天意，强求不得。”
苏石头若有所思。
老道士又道：“你心里有事。不是俗事，是心事。”
苏石
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