耳坠、手链收在丝绒衬底里，安安静静的。
首饰最底下压着一张便签，字迹沉稳，笔锋收敛，没有称谓，只有寥寥数语，但看在刘东眼里却重逾千钧：
"如果你还活着，把这些东西带给她们娘俩，首饰是我留给女儿的嫁妆，帮我告诉她们，我爱她们。"
刘东指尖捏着那张便签微微发抖，纸页轻软，可字里藏着的分量，压得人胸口发闷，喉头骤然收紧。
干他们这一行的人，大多都是这样子。没有身份，没有光彩，人前是黄包车夫、码头搬运、寻常的市井百姓，背后便是以身涉险的暗棋。
有时候不能和亲人坦诚身份，不能像别人家一样温馨团聚，有时候连封信都不敢轻易写，什么时候能回来更是从来不敢许诺。
平日里妻女只当他是奔波谋生的普通人，不知道他们是游走在刀锋上的舞者，每一次出门，都有可能是永别。
家国在前，私情只能压在心底最深处。爱说不出口，牵挂不敢表露，连一句道别都没有资格当面讲。
船夫提前备好遗物，写下短短一行嘱托，那是抱着必死的心去的。他知道自己大概率埋骨异乡，把这份告白让活下来的刘东捎回家。
他们无声地站在国境之外，隐姓埋名，忍着猜忌、受着孤苦，直面明枪暗箭。
牺牲从不是轰轰烈烈的呐喊，大多是藏在全家福、首饰盒、一句来不及亲口说出的告白里。刀尖饮血的人，心底最柔软的牵挂，永远留给远在故土之外的家人。
刘东沉默良久，眼底泛起一层泪光。干外勤久了，生离死别早已见惯，可每次撞见这样沉甸甸的托付，依旧心绪难平。
他轻轻合上首饰盒，小心收好那张便签，这份嘱托，是船夫最后的执念，只要他还活着，就必须送到。
压下心底翻涌的情绪，刘东继续清查屋里的东西。挪开杉木大柜后方的可拆卸背板，一个暗格露出来。
里面用油布层层包裹着几件武器，是手枪，枪油气息清淡，保养得极好。两把匕首，而最靠里侧，用油布仔细裹着一把长枪，赫然是一支组装完毕的狙击步枪，配套瞄准镜、成盒的子弹整齐码放在旁边。
枪身擦拭得干净，机件顺滑，显然船夫平日里时常维护。
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