有点儿不对劲了。
他好像。
不是礼铁祝了。
不对。
他还是礼铁祝。
可这个“礼铁祝”，好像跟他没啥关系。
就好像，你瞅着镜子里头那个人。
你知道他叫啥，住哪儿，干过啥操蛋事儿。
可你就是觉得。
那不是你。
那是个演员。
正在演一个叫“礼铁祝”的，倒霉蛋。
他脑子里头。
突然冒出来一个念头。
一个无比清晰。
无比诱人的念头。
“俺搁这儿干哈呢？”
“俺不是应该在东北老家那旮旯，盘着腿坐在热炕头上，瞅着窗户外面下大雪吗？”
“俺媳妇儿应该刚把那锅杀猪菜给炖上，那肉香混着酸菜味儿，飘得满屋子都是。”
“俺那俩大胖小子，应该刚从外头滚了一身雪回来，正围着锅台，等着偷吃那第一块肉呢。”
“俺咋跑这儿来了？”
“跟一条长了九个脑袋的破泥鳅，玩儿命？”
“俺是不是吃饱了撑的，脑子让驴给踢了？”
这个念头。
就像是野草。
在他那快要荒芜的心里头。
疯狂地长了起来。
是啊。
他想起来了。
他是个老实巴交的庄稼汉。
他这辈子最大的念想。
就是在自个儿那一亩三分地里头，刨食儿。
老婆孩子热炕头。
这才是他该过的日子啊。
啥狗屁的英雄。
啥狗屁的兄弟。
都是假的。
都是一场梦。
一场，又冷，又累，还他妈吓人的，噩梦。
他想回家了。
他想醒了。
他怀里抱着的这截“热木头”。
是啥玩意儿？
沉得要死。
扔了得了。
他手里攥着的那截“烂木头”。
又是啥玩意儿？
冰手。
松开得了。
他那颗心。
那颗刚刚被蜜二爷的声儿给焐热了一丁点儿的心。
又一次，冷了下去。
而且。
比刚才任何一次，都冷得，更彻底。
因为这一次。
不是绝望。
是放弃。
他不想玩儿了。
他想回家。
回家，睡一觉。
睡醒了，这场噩梦，就该结束了。
他那只手。
那只已经使不上半点儿劲儿的手。
又一次，开始松开。
而且，比刚才松得，更干脆。
第七识。
末那识。
是“我执”。
是你对自己身份的，那个顽固的，可笑的，认定。
当这个“我执”，被污染，被扭曲的时候。
你，就不再是你了。
你
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