谢承安不知疲倦地杀戮着。
剑光如匹练，在昏暗的天幕下划出一道又一道银白的弧线。
每一次挥剑，便有魔物的残肢断臂飞溅而起，黑色的血液像雨一样洒落，落在他的衣袍上，落在他脸上，落在他握剑的手上。
那些血是冷的，带着腐臭的气息，可他闻不到了——太久了，久到他的嗅觉已经麻木，久到他分不清自己身上是血还是什么，久到他几乎忘记了干净是什么滋味。
原来青衫翩翩、儒雅随和的半仙，如今变成了麻木的机器。
他的动作依旧行云流水，每一剑都精准得像是丈量过的，不多一分力气，不少一寸角度。
那双曾经温和得像三月的春风、盛着星辰与山水的眼睛——此刻空洞得像两口枯井。
时间在这里失去了意义。
魔物像潮水一样涌来，一波接着一波，没有尽头，没有穷尽。
他站在那片被魔气浸透的荒原上，周围是堆积如山的魔物残骸。
那些魔物，有的像狼，有的像蛇，有的像人，有的什么都不像，只是一团扭曲的、蠕动的、不断分裂再生的血肉，它们从地底钻出来，从空气中凝结出来，从魔尊随手一挥洒出的黑雾里诞生出来，无穷无尽，杀不完，斩不尽。
谢承安一剑挥出，剑气扫过，数十只魔物被拦腰斩断，黑色的血液喷涌而出，在空中炸开一团团黑色的雾。
可还没等那些残骸落地，新的魔物已经从血雾中凝结成形，张牙舞爪地扑上来。
他再挥一剑，再斩一片。又一片，再一片。
他不知自己杀了多少。一千？一万？十万？他记不清了。
他只记得自己的手在挥剑，一遍一遍地挥，机械地挥，像是被上了发条的傀儡，停不下来，也不敢停下来。
不知道半仙之躯的肌肉在酸痛之后是否会失去知觉，意识在疲惫之后是否会变得麻木，可他的手没有停，剑没有停。
因为只要他停下一刻，那些魔物就会涌上来，越过他，扑向他身后那些修士——那些年轻的、还没学会如何保护自己的弟子，那些把性命托付给他、跟着他来到这片死地的同袍。
所以他不能停。
他像一堵墙，堵在这片荒原的最前线，把所有涌向人潮的魔物都挡在自己面前
魔尊让密
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