风箱般的怪响，每一次吸气都像用尽了全身力气，每一次呼气都带出细微的、带着蒜味的白色泡沫。
他的身体仍在间歇性地抽搐，四肢被两个强壮的狱警死死按住，以防他坠床或伤到自己。
床边围着至少三位穿着白大褂的医生，但绝非从容不迫的专家会诊场面。
一位头发花白的老医生，额头上全是汗珠，正用一个老式的、蒙着水汽的听诊器贴在沈玉京胸口，眉头拧成了疙瘩，脸上是毫不掩饰的茫然和焦虑。
他对着旁边的人急促地说着什么，但声音淹没在噪音里。
一位年轻些的医生，脸色煞白，正手忙脚乱地用一个巨大的玻璃注射器，试图从一个小安瓿瓶里抽取药液，他的手抖得厉害，几次都没对准瓶口，药液溅出几滴。
他身边的地上，散落着几个用过的安瓿瓶和棉签。
第三位，正用力捏着一个皮球似的简易呼吸气囊，罩在沈玉京口鼻上，随着他手臂的挤压，发出单调而急促的“噗嗤…噗嗤…”声。
汗水顺着他的鬓角流下，浸湿了白大褂的领口。
他一边捏气囊，一边焦急地看向那个老医生：“郝医生！氧流量开最大了！还是不行！肺里全是啰音！”
护士像个陀螺一样在有限的空间里打转，她正试图给沈玉京手臂上找血管扎针输液，但沈玉京的血管因休克和抽搐塌陷得厉害，她扎了两次都没成功，急得眼圈发红。
除此之外，更让李向南感到触目惊心的是，这里的医疗条件太过简陋。
输氧靠的是一个半人高的、锈迹斑斑的蓝色氧气瓶，连着简陋的橡胶管和面罩。
压力表上的指针颤巍巍地指向危险的低位。
角落里放着一个木头外壳、蒙着皮革的旧式急救箱，盖子敞开着，露出里面杂乱无章的器械和药品。
没有心电监护仪，没有除颤器，没有血气分析仪。
判断病情全靠医生的眼、耳、手和那根老旧的听诊器。
唯一算得上“现代”的，可能就是那台摆在墙边小桌上、蒙着布罩的老式心电图机，此刻它显得格格不入，仿佛一件被遗忘的摆设，根本无人能腾出手去操作它。
但很快，李向南就瞧见了一个熟人，保健局的首席医生卢定坤卢大医。
而他手里的那台
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