清晨的光还薄，像一层刚揭开的皮，压在旷野上，把木尔坦城墙烧出一道锋利的金边。那光窄如刀刃，亮得刺眼，让人不敢久看。城墙下的阴影仍旧厚重，土砖的暗色在其中糊成一片，像旧伤结痂。
城门前的空地上，凉棚已支起。四根木桩浅浅入土，桩头被汗手磨得发亮，撑着一张发灰的粗麻布。旧褶嵌在纤维里，洗不平，也抹不去。晨风一阵一阵地来，麻布微微鼓起，又缓缓塌下，反复起伏，像底下有人在呼吸——睡着，却未沉。棚下摆着几张交椅，深色木料，椅背已有包浆。茶水备好，热气自粗陶碗口直直升起，到一寸高处被风撕散，晃了两下，便没了踪影。
李漓坐在正中那张椅子上。两手搭在扶手上，掌心向下，手指没有动。目光顺着城门的方向搭出去，落在那道门缝上，不紧，不散，就那么停着——那是等惯了的人才会有的神情，不显出等待的重量，也不试图遮掩它，只是让它自然地沉在脸上，像风化进石头里的纹路。他的衣领在颈侧压出一条浅痕，是赶早起身时束得略紧，但他没有去拽，也没有去摸。蓓赫纳兹立在他身后半步，腰背笔直，脚跟并拢，右手垂在腰侧，指节离刀柄大约一寸。不碰，却也不远。晨光从她的右肩落下来，把那只手的轮廓描得清清楚楚。
祖拜达站在棚边，没有坐。她的白布巾束得紧，把耳侧的碎发也一并压住，只有鬓边一绺被晨风掀起来，贴在颈侧皮肤上，带着一点细小的湿意。她没有去理。目光落在城门方向，平静而专注，像是把那道门缝在心里量了又量，长宽厚薄都算得清楚，连插进去的缝隙也没有放过。
凉棚外围，瓦西丽萨带着罗斯人佣兵散成一道弧，将这片空地稳稳地包住。那些人站得不密，间距均匀，各自占据一块地，两脚的角度是久站惯了的那种——不是立正，是随时可以动的姿势。刀未出鞘，但每个人的手都在该在的地方，没有一只插在腰带里，没有一只背在身后。这不是示威。示威的人会让你看见他的刀。这些人只是站在那里，像钉进地里的桩，不声不响，让你自己去想那桩底下埋了多深。
更远处，李保的人已经将沙努斯拉特古尔本部的人马远远钉
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