“收好，你欠我的诊金还没还。”
李吉甫低头看着那把匕首，愣了片刻，然后嘴角慢慢地弯起来。
他伸手握住刀柄掂了掂分量，把匕首插进靴筒里，站起来，没有道谢。
他只是用握刀的手拍了拍张卫国的肩膀，掀开门帘，走进风雪里。
元和九年秋天，张卫国发现李吉甫瘦得不正常。
那天他来药铺，坐在条凳上，张卫国习惯性地给他把脉。
手指搭上他的手腕，触到的不只是脉象，那截手腕比自己印象里细了整整一圈，皮肤薄得几乎能隔着皮摸到骨头的棱角。
他面色无华，眼眶下面青灰一片。
张卫国把手指按下去，脉是沉细的，像是被什么东西从里面掏空了。
“多久了？”张卫国问。
李吉甫把手腕抽回去：
“多久了？什么多久了？”
“吃不下饭。”
李吉甫沉默了几拍，把袖子放下来盖住手腕：
“小毛病。过一阵子就好了。”
张卫国没说话。
他没有当场再追问，李吉甫走后，他找到相府的老管家，把近两个月李吉甫的起居细节问了一遍。
老管家说，大人这两个月胃口一天不如一天，早饭经常动两筷子就不吃了，晚饭有时只喝半碗粥。
晚上睡不着，常常熬到三更、四更才熄灯，天不亮又起来批公文。
前几日咳过一次血，不多，只痰里带了丝红，但大人不让人往外说。
张卫国听完，没有多问一个字。
他回到药铺，把门关了，独自坐在诊脉桌后面，望着窗外那棵叶子快落光的梧桐树。
他意识到，时间到了。
他在史书上读过的那个时间，正在一步一步走近。
治得了病，救不了命，也改变不了这个人成为孤臣的命运。
他在那条硬板凳上一动不动坐到了掌灯时分，然后站起身，把明天要用的药全部碾好，一罐一罐码齐。
元和九年冬，李吉甫的病愈发重了。
他仍然每天去政事堂，批阅公文，接见官员，商议军务，像是要用最后的力气把自己的身躯钉死在那张属于他的椅子上。
张卫国每隔三日去相府给他诊一次脉，每次都换不同的方子，依次用上了健脾和胃、疏肝理气、温中散寒的法子。
药喝下去，李吉甫的精神会好一
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