手里掂了掂，像在估它的重量，
“你自己心里总知道吧？”
“知道，在心里。”
李靖把手搁在被子面上，指节微微弯着，
“写不出来了。”
李世民看着他。
两个人之间隔着那本合上的册子。
日光从窗格里斜进来，把册子封皮的空白面照得发白。
谁也没有说话。
窗外的风把槐树枝吹得摇了一下，枝头上没有叶子，光秃秃的，划着灰白色的天。
“你写，”
李世民说，
“写完了朕来看。”
李靖的手在被子面上慢慢攥了一下又松开。
“写不完了。”
他说，声音比刚才低了一点，但稳稳的，没有叹气，
“陛下以后打仗，让人记住这一句就行，仗不是打赢的。”
“仗是打完的，打赢和打完了是两回事。”
李世民坐在那张矮凳上没有动。
他握着那本册子，指腹在封面空白处慢慢地蹭着。
过了好一会儿，他站起来，把册子搁回床头桌上。
他站直的时候膝盖咔地响了一声。
他往门口走了两步，又停下来，偏着头没有转过来。
背对着李靖，声音不高不低地落下来：
“朕走了，你好好歇着。”
他往外走了。
脚步声在地板上笃、笃、笃地远了，
出了门，被冬天午后清冷的空气接住了，一路往院门的方向去了。
李靖靠坐在床头，听着那些脚步声一点一点地淡下去。
最后院门合上的声音传过来，轻轻地，咔嗒一声。
他把手搁在床头桌上那本册子的封面上，掌心贴着空白纸面。
纸面微凉，像刚下过雪的石头被太阳晒了一会儿之后的那种温度。
他没有翻页。
就那么搁着。
过了一会儿老妻推门进来，端着一碗热汤。
她看见他手里还搭在那册子上，没有说话，把汤碗搁在桌边，
把他搭在封面上的手轻轻拿下来，握着放在被子面上。
“凉了。”
她说，
“手都凉了。”
李靖看着她的脸。
她脸上的皱纹比去年又多了几道，嘴角下垂了一点，但眼睛看他的时候还是以前那种光。
他反手握了一下她的手指，骨头有点硌手，像握着一把细柴。
“那册子，”他说，
“没写完。”
老
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