叙利亚东部，代尔祖尔省腹地。
这里没有伦敦的阴雨，只有沙尘和清冷的月光。
一座由废弃油田建筑群改造而成的营地，盘踞在荒凉的山丘之间。
沙土夯实的墙壁布满弹孔，用破布和锈铁皮勉强修补。
空气中弥漫着劣质柴油、未散尽的硝烟、以及一种难以言喻的、混合着血腥和汗臭的浓烈气味。
营地中央竖着一面巨大的黑色旗帜，在热风中猎猎作响，上面扭曲的白色文字图案像某种邪恶的图腾。
营地最大的“指挥部”，不过是一间相对完整的砖石平房。
房内闷热异常，仅有的一扇小窗被厚厚的毛毯遮挡了大半，光线昏暗。
墙壁上挂着粗糙的作战地图，用不同颜色的图钉标记着势力范围。
地上铺着几张破旧的地毯。
一个穿着肮脏白袍、蓄着浓密络腮胡的男人正背对着门口，对着桌子上刚送来的一份情报，发出野兽般的咆哮——
“废物！一群被诅咒的废物！八百人！真主的八百名勇士！还有我们最好的装备！就这样……就这样被一群肮脏的民兵武装……在摩苏尔的沙子里……化成了灰烬？！”
他的声音嘶哑、狂暴，充满了难以置信的愤怒和一种近乎崩溃的耻辱感。
他就是1515武装最高领袖，自封“哈里发”的巴格达迪。
桌上那份情报刚刚收到，还是新鲜热辣的，内容是关于摩苏尔方向精锐部队近乎全军覆没的加密战报。
每一个字都像烧红的烙铁，烫在巴格达迪的神经上。
他猛地转身，布满血丝的眼睛因为狂怒而暴突，脸上肌肉扭曲，络腮胡子剧烈地颤抖着。
他一把抓起桌上一个还算完好的陶土杯子，狠狠地砸向墙壁！
“砰！”
一声闷响，杯子碎裂，褐色的液体和碎片四溅。
“真主的怒火会焚烧他们！焚烧他们的灵魂！让他们在地狱的烈火中哀嚎一千年！”
他挥舞着拳头，歇斯底里地咒骂着，唾沫星子喷溅。他像一头困在笼中的受伤猛兽，在狭小的房间里来回踱步，沉重的皮靴踩得地面咚咚作响。
摩苏尔方向的惨败不仅意味着巨大的人员和装备损失，也不止是地盘上的收缩，更是对他权威的沉重打击，对组织士气的毁灭性打击！
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