伦敦的雨夜比平时更冷，透着股湿漉漉的霉味。
凌晨三点，路透社总部的一台老式电传机突然发疯似地跳动起来。一名值夜班的编辑揉着惺忪的睡眼，扯下那张还在发烫的打印纸。只扫了一眼，他的困意瞬间就被冷汗浇灭了。
标题没有花哨的修饰，只有一行加黑的粗体字：【突发：皇家海军特遣舰队在南大西洋遭遇伏击，英国装满物资的运输舰中弹起火，伤亡不明。】
这份情报太详细了，详细到连导弹的型号、击中部位甚至是舰长下令弃舰的时间都精确到了分秒。这是陆青山通过特殊渠道截获的阿根廷军方战报，比英国国防部的内部通报还要快了整整两个小时。
消息像长了翅膀的瘟疫，顺着电话线钻进了伦敦每一个金融大鳄的卧室。
早上八点，伦敦证交所开盘。
没有试探，没有拉锯。大盘直接跳空低开。英镑兑美元的汇率线，像个断了线的风筝，一头栽了下去。
1.60。
1.55。
1.50。
交易大厅里乱成了一锅粥，红马甲们嘶吼着挥舞手臂，电话铃声响成一片，但这会儿没人买进，全是抛单。恐慌，是最廉价的燃料，一点就着。
罗斯柴尔德家族的庄园里，昨晚的香槟杯还没撤下去。
乔纳森·罗斯柴尔德穿着睡袍冲进书房，头发乱得像鸡窝。他抓起那部直通唐宁街10号的红色电话，手指哆嗦着拨号。
“嘟——嘟——”
占线。
再拨。还是占线。
“该死！”乔纳森狠狠把话筒砸在桌上，水晶烟灰缸被震落在地，摔得粉碎。
平时这时候，那位“铁娘子”首相的秘书早就该打电话来通气了，承诺央行会入场护盘。可今天，唐宁街的大门紧闭。因为在那个房间里，首相正对着那份战损报告发抖，内阁紧急会议吵翻了天，没人顾得上金融城这帮吸血鬼的死活。
几千公里外的京城，富强胡同。
陆青山坐在藤椅上，面前摆着一碗刚煮好的炸酱面，还在冒热气。他手里拿着筷子，却没急着吃，而是看着旁边那部一直保持通话状态的卫星电话。
听筒里传来李治安压抑不住的兴奋声音：“老板，英镑崩了。乔纳森在拼命调钱护盘，但他那点钱扔进去连个响都听不见。”
陆青山拌了拌面条，语气平
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