不敢喘，唯有丝竹声与枪尖的呼啸，在戏楼里回荡。
丝竹声渐渐转悲，琵琶弦慢了下来，一根一根细细挑着，每一声都像冰冷的雨滴，砸在青石板上，清冽又凄切。箫声再起时，已不是方才的呜咽，而是一声极轻极轻的叹息，像是从千里之外的边关飘来，裹着风沙与血泪，轻轻落在每个人的耳畔。
台上的布景换了最后一面，绘的是孤城残垣，城墙塌了半边，断砖碎瓦散落一地，城头上插着一杆折断的战旗，孤零零地垂着。灯光也从昏黄变成了灰白，像大雨将至前的天色，沉闷得让人喘不过气。
伶人卸了沉重的铠甲，只穿一身素白单衣，静静立在城头，脸上的油彩被汗水晕开，顺着眼角往下淌，像一行未干的泪。
他开口，声调低哑飘零：“孤城倾——残垣断壁埋忠骨，焦土遍野无鸡鸣。长枪拄地身不倒，铁甲碎尽血未凝。一生戎马平天下，万里疆土身后名。忽闻天际惊雷动，滂沱大雨洗血腥。甘霖降，枯草生。将军笑，说与妻听——”
他忽然停住了。
台上所有的乐器都停了。锣不响，鼓不擂，琵琶不弹，箫不吹，整座戏楼静得像一座空山，连窗外的流水声都清晰可闻。
伶人缓缓转头，望向身侧那片空无一人的戏台——那里本该有一个人，一个执剑的女子，一个陪他走过二十余年烽烟、护他周全的身影。
可台上空空荡荡，只有他，和他缓缓伸出去的那只手，像是要抓住什么，却只握住一片虚无。
然后他笑了。嘴角微微上扬，晕开油彩的脸上，那个笑容干净得像雨后初晴的天光，没有半分悲戚，只有一种尘埃落定的释然。
“阿辞，甘霖来了。”
话音刚落，大鼓骤然擂响，一声接一声，沉得像天边的闷雷，震得人心头发紧。
台上的灯光同时亮起，白花花的一片，倾泻而下，真像是滂沱大雨，席卷了整个戏台。伶人缓缓倾倒，倒在台中央，倒在那一地灯光铺成的“焦土”上，水袖垂落在地，软塌塌的，像一片被雨打湿的羽毛，没了半分力气。
台上一幕，终是落了。
红帘缓缓曳合，帘缝里透出的光越来越窄，越来越细，最后“哐”的一声，彻底合拢，将台上的苍凉与悲壮，全
本章未完，请点击下一页继续阅读！