弥漫，篝火光线无法穿透的黑影中，海面浮现模糊的身影，一如曾经死去的水手回到他的梦中。
他听见笑声，那是戴克·罗维，那位嘴碎却永远冲在第一线的副炮手。
他的声音从风中响起，如醉酒般大笑：
“老子最后那一炮打得够响吧？哈，巴洛克，你得记住我啊！”
他猛地转身，却什么也没看到。只有风将火光吹弯，再无人影。
“别做梦了……老子早死了。”声音再次从浪花中传来，
这一次更轻、更远，像是在告别，又像是在提醒。
他僵立在篝火旁，仿佛身后站满了沉默的亡灵。
他不敢转头。
他知道若回望，便会看见他们的脸——一张张烧焦、被潮水泡烂、断颈空眼的同伴的脸。
那一夜，他背对火堆坐了一整夜，身躯僵硬如礁石。
不是为了防御野兽。
只是，他不敢回头。
因为他知道，他们都在那里——他的战友，他的船长，他的兄弟。
静静地站着，等着他，看着他，问他：
“你凭什么，还活着？”
第六天。
他不再数时间。但伤口开始发痒，记忆开始剥落，空气里多了血腥味。
岛上开始出现残肢。
第一件，是一截扭曲的臂膀，被钉在帆柱上，指节僵直如死前未竟的挣扎，指甲下还残留着不知谁的碎发。
紧接着，染血的军服从礁缝中缓缓浮起，浮沉不定，好似某个未曾安息的灵魂在水底反复挣扎。
伊莎贝尔·霜锚的药箱碎裂在沙滩尽头，药瓶洒落成弧，每一只玻璃瓶中都浸着微光，像是尚未熄灭的生命。
风掠过时，那些药瓶竟发出如风铃般的颤音，悠远而悲恸。
夜晚，火光孱弱，星光也被岛屿的梦魇所遮蔽。
她的影子悄无声息地坐在岸边，银发垂落，药剂师的披肩如风中残旗。
她低声吟唱着昔日船歌，音调平静却渗出难以抗拒的哀伤：
“血滴子弹，盐锈骨，亲手缝上你的伤口……”
那是钢潮号上的安魂调，是她曾为他熬药时哼唱的旋律。
他曾讥笑这旋律太软，如今却听得眼眶发烫。
她始终没有正眼看他，只在黑暗里轻声道：
“如果你死了，我还能救你。但你还活着，我该如何？为你缝伤？”
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