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“它现在在我书桌玻璃板下。每次备课抬头，都能看见。它提醒我：教育不是修剪，是守护那点不肯驯服的生机。”
掌声响起，比之前任何一次都更久，更沉。没有客套的鼓掌节奏，是许多人不约而同，由心底涌出的震动。我看见前排一位戴眼镜的教研员悄悄摘下眼镜，用衣角擦了擦镜片，再戴上时，眼眶微红。
散会后，我留在礼堂整理资料。陈砚老师没走，独自站在明德楼门口。冬阳斜照，把他清瘦的影子长长投在红砖地上，影子尽头，正巧覆住银杏树裸露的虬根。他仰头望着树冠，枯枝嶙峋，却不见萧瑟，只有一种蓄势待发的静穆。
我走近，他侧过脸，镜片后的目光温和：“小沈，你相信光吗？”
我点头。
“不是太阳的光，”他指了指自己心口，“是这里，自己生出来的光。”
“可很多人心里……是黑的。”
“黑，是因为光还没找到入口。”他微笑，“光不敲门。它只等门缝里，漏出一丝暖意。”
那晚，我批改作文，题目是《我看见的光》。林屿写：“我看见的光，是妈妈透析室门口，护士阿姨递给我热豆浆时，呵出的那团白气。她手指冻得发红，可豆浆袋子烫手，她捏着最上面一截，把热乎乎的部分，全朝向我。”
另一个女生写：“我看见的光，是班主任沈老师批我作文时，在‘但是’后面，画了个小小的太阳。我数了，一共画了七次。第七次，她在我写‘我觉得自己不够好’旁边，写了：‘你已足够好，好到让我想成为更好的老师。’”
我批阅到深夜。窗外，城市灯火如星海铺展，远处高架桥上车灯流动，汇成一条条发光的河。我起身关窗，却见对面居民楼一扇亮着灯的窗内，一个孩子正踮脚，把一张画贴在玻璃上——画很简单，蜡笔涂的，一个大人牵着小孩，头顶画着大大一轮金黄的太阳，太阳里写着两个字：“妈妈”。
我久久凝望。那扇窗的光，穿过夜色，落在我摊开的作文本上，照亮了林屿那句结尾：“原来天明不是等来的。是当一个人开始相信，自己也能成为光源，天，就真的亮了。”
春节前，学校组织“暖冬行动”，给留守儿童写信。我让全班
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