在神龛里的牌位，是这些皱巴巴的、带着汗味和油渍的纸——它们会呼吸，会发芽，会在某个天明时刻，突然亮起来。”
散会后，我陪他走过操场。夕阳熔金，把我们的影子拉得很长，很长。他忽然停下，指着跑道边一株野蔷薇：“你看。”
那株蔷薇正从水泥地裂缝里钻出来，茎干纤细却挺直，顶端擎着三朵粉白小花，在晚风里轻轻摇曳。花瓣薄如蝉翼，脉络清晰可见，仿佛稍一用力就会碎裂。可就在这脆弱的薄瓣之下，茎秆深处，汁液正奔涌着，无声无息，却不可阻挡。
“它没选好地方出生。”林砚说，“可它选了开花。”
我久久伫立。
风拂过面颊，带着泥土与初绽花蕊的微香。远处，实训楼传来金属敲击的清越回响，一声，又一声，像大地深处传来的、沉稳的心跳。
原来最深的温暖，并非来自炽烈燃烧的太阳，而是源于无数微小生命，在各自幽暗的缝隙里，固执地伸展出属于自己的光。
这光不刺目，却足以消融坚冰；不喧哗，却能让听见的人，忽然相信——
纵使长夜漫漫，纵使歧路重重，纵使我们曾被贴上各种标签、被判定为“不够好”“难成材”“没希望”……
只要还有一粒种籽在泥土下翻身，只要还有一双手在暗处校准螺丝，只要还有一颗心在破碎后依然记得如何跳动——
天，就一定会明。
而光，永远比我们想象的，更早抵达。