着一张泛黄的新闻剪报。标题是《乡村教师林砚坚守麻风病康复村小学十八载》，配图是他年轻时的照片：站在低矮的土坯校舍前，身后是简陋的黑板，黑板上用粉笔写着歪斜却用力的字：“知识是光，照得见所有角落。”
报道下方，一行小字：“林砚老师因长期接触康复村患者，自身亦感染轻度神经损伤，右手小指永久性麻木。但他坚持用左手板书，至今已逾二十年。”
我猛地抬头看向讲台。他正背对我们写板书，粉笔灰簌簌落在肩头。我盯着他执笔的左手——那手骨节匀称，运笔沉稳，写出的字清俊有力。可此刻，我仿佛看见那只右手静静垂在身侧，小指微屈，像一枚沉默的句点。
原来他早把最痛的暗伤，活成了最亮的光源。
高三开学，暴雨如注。
我作为学生代表在升旗仪式发言。雨水顺着旗杆哗哗流下，红旗在风中猎猎作响，浸透的布料沉重得几乎坠地。我站在主席台边缘，话筒滋滋作响，台下两千双眼睛在雨幕中模糊成一片浮动的灰影。
我开口，声音被风雨撕扯得断续：“各位老师，同学……今天我想说的，不是高考倒计时，不是分数与排名……”
雨声更急了，像无数鼓槌砸在屋顶。我深吸一口气，望向教学楼三楼那个熟悉的窗口——林砚正站在那里，撑着一把黑伞。他没打伞，只是把伞举得很高，伞面倾斜，完全遮住了身侧一个没带伞的清洁工阿姨。雨水顺着他额角流下，他却始终稳稳托着伞柄，像托着一件易碎的圣物。
“我想说的是光。”我提高声音，盖过雨声，“它不在天上，不在远方。它在林老师倾斜的伞沿上，在食堂阿姨多舀的一勺汤里，在阿哲妹妹烧焦的红薯锅底，在我们每个人选择俯身的那一刻——”
话音未落，一道惨白闪电劈开云层！紧接着，雷声滚过天际，震得旗杆嗡嗡作响。可就在这惊雷炸响的瞬间，云层竟被硬生生撕开！万道金光如熔金瀑布倾泻而下，狠狠撞在湿漉漉的旗杆顶端，又反弹开来，瞬间点燃了整座校园：水洼变成碎金镜面，梧桐叶脉流淌着液态黄金，连学生们淋湿的头发梢都跳跃着细小的光点。
我站在光瀑中央，雨水冰凉，心口滚烫
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