晨光熹微，山间的薄雾尚未散尽，清冽的空气里带着露水和泥土的气息。方明远早早来到老槐树下。昨夜辗转反侧，那个被粗暴拖走的小女孩含着泪却依旧望向泥地的眼神，像烙印般刻在他心里。他弯腰，仔细清理着昨天被踩踏得模糊不清的泥地，特别是那个残缺的“心”字。他用树枝一点点刮平翻乱的泥土，动作缓慢而专注，仿佛在修复一件珍贵的瓷器。
孩子们三三两两地来了，比昨天少了一些，脸上带着犹疑和怯懦。他们远远站着，不敢像昨日那样围拢。方明远没有催促，只是默默地继续平整地面。阳光穿过槐树茂密的枝叶，在他沾满泥土的手背上投下跳跃的光斑。
他站起身，没有立刻开始写字，而是从怀里拿出了一叠东西。那是他昨夜在昏暗油灯下，用裁好的小方块废纸和削尖的树枝做成的。每一张纸片上，都用工整的笔迹写着一个汉字，背面则用简单的线条勾勒出对应的图画。他举起一张画着弯曲河流的卡片，清晰地说道：“水。”
声音不大，却异常清晰，穿透了清晨的寂静。孩子们的目光被吸引过来，落在那小小的纸片上。图画比泥地上的字更直观，更生动。
“水！”方明远重复了一遍，目光扫过孩子们，“我们每天喝的水，河里流的水，天上落下的雨水，都是这个字。”
他又举起另一张，画着连绵的山峰：“山。”
“山！”孩子们下意识地跟着念出声，声音细弱，但不再是完全的沉默。
方明远将几张卡片小心地放在一块相对干净平整的石头上，然后拿起树枝，在刚刚平整好的泥地上，重新写下了那个昨天被破坏的“心”字。他写得很慢，很用力，每一笔都深深嵌入泥土。
“这个字，念‘心’。”他的声音低沉而郑重，“我们的心在这里跳动，”他指了指自己的胸口，“它让我们会高兴，会难过，会害怕，也会……渴望。”他的目光若有似无地飘向那棵虬枝盘结的老槐树。
树干后面，那半个小脑袋又悄悄探了出来。枯黄的头发，细细的小辫，瘦削的小脸，还有那双黑白分明的大眼睛——林小雨。她的目光紧紧锁在石头上的卡片，又飞快地瞥了一眼泥地上那个完整的“心”字
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