的地方，”苏明的声音在清凉的晨风中格外清晰，“是地球的一个点。地球在转，我们跟着它转。当我们转到面向太阳的时候，天就亮了。”
“太阳真的在动吗？”一个孩子问。
“是我们和它在做一场永恒的相对运动。”苏明说，“就像我们和光的关系——有时我们转过身，背对着光，就觉得自己在黑暗里。但只要肯转回来，光一直在那儿等着。”
东方天际线上的靛蓝，开始泛起紫灰，然后是灰白。云层的边缘被镀上极细的金边，那金边越来越亮，越来越宽。
忽然，不知哪个孩子轻轻“啊”了一声。
就在那一瞬间，第一道真正的阳光破云而出——不是一束，而是千万束，穿过云层的缝隙，穿过江上的薄雾，穿过城市楼宇间的距离，直直地、坦荡地、毫不吝啬地洒向大地。
整个城市在这光中苏醒过来。江面碎成万千金鳞，楼宇的玻璃幕墙反射出耀眼的光芒，街道上车流开始流动，像重新活过来的血管。
孩子们都安静了，仰着小脸，任由晨光洒满全身。
苏明看着他们，看着光落在他们翘起的睫毛上，落在他们微张的嘴唇上，落在他们被晨风吹起的发梢上。那一刻，他忽然明白了三十年前那场车祸的意义——如果他还在讲台上，他只会教给几十个、几百个孩子如何写出漂亮的文章。但在这里，在福利院，在这片被世界遗忘的角落，他教会了这些孩子如何看见光，如何相信光，如何在最深的夜里依然等待天明。
这才是真正的教育。不是知识的灌输，而是灵魂的唤醒——唤醒他们对美的感知，对善的坚守，对希望的笃信。
“苏爷爷，”小雅拉拉他的袖子，指着天空，“您看，天亮了。”
是的，天亮了。这一次，是真正的、完全的、毫无保留的亮。金色的阳光浩浩荡荡地铺满整个世界，驱散一切阴霾，温暖每一寸土地，照亮每一张仰望的脸。
苏明深吸一口气，晨风里有阳光的味道，有江水的味道，有树叶的味道，有生命本身蓬勃生长的味道。
“是啊，”他微笑着说，声音里有不易察觉的哽咽，“天亮了。而且每一天，天都会亮。这是这个世界上最肯定、最不会失约的承诺。”
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