地动了一下。旁边的护士说，好像听到了几个模糊的音节。”
护士转过头，看着林小满的眼睛，一字一句地说：“老周扑过去，耳朵几乎贴到儿子嘴边。他说他听清了，晓阳说的是：‘爸……记得……每天……告诉我……天气……’”
林小满的瞳孔骤然收缩。每天告诉我天气……“晴”字！那个每天凌晨风雨无阻出现在医院门口地面上的“晴”字！原来是这样！一个昏迷前最后的、微弱到几乎无法捕捉的请求，一个父亲倾尽所有去完成的承诺！
“那句话说完，晓阳就彻底没了动静，一直到现在。”护士的声音带着无尽的惋惜，“可老周他……把这句话当成了圣旨。他说，儿子想知道天气，他就得告诉他。每天都要告诉。”
护士的讲述还在继续，林小满却感觉周围的空气都凝固了。他仿佛看到七年前那个悲痛欲绝的父亲，守在儿子床边，一遍遍咀嚼着那句模糊的嘱托。他看到那个可能连自己名字都写不好的男人，是如何笨拙地拿起笔，对着报纸上的字，一笔一划，艰难地模仿。他看到无数个清晨和深夜，那双布满老茧的手，在废纸上、在沙地上，反复练习着同一个字——“晴”。日复一日，年复一年，只为在每天的第一缕晨光里，用最笨拙却最虔诚的方式，告诉沉睡的儿子：今天，是晴天。
“他不识字，以前连自己的名字都写得歪歪扭扭。”护士的声音将林小满从震撼的想象中拉回，“为了学会写‘晴’字，他求了好多人教他。医院的医生护士，扫大街的同事，甚至路过的学生……他口袋里总揣着个小本子和半截铅笔，逮着机会就问人家这个字怎么写。一遍记不住，就两遍、三遍……直到写得像个样子。”
护士的声音低沉下去，带着一种近乎悲悯的温柔：“后来，他大概是觉得写在纸上儿子看不见，就开始在地上写。他说，写在门口的地上，儿子在楼上，只要天气好，有阳光，兴许就能看见。所以，无论刮风下雨，还是寒冬酷暑，每天凌晨，他扫完地，第一件事就是写那个‘晴’字。写完，就抬头看看五楼那个窗口……那是他儿子躺着的地方。”
“七年了……”护士轻轻吐出这三个字，仿佛重若
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