灿的宝箱浮现在眼前。
【宝箱开启中...】
【巴洛特利「邮差」模块！】
【进球就是我的工作，你见过邮差送完信会庆祝吗？】
【高空球侧身凌空暴力斩！】
次日。
柴郡的九月，清晨被一层薄雾笼罩。
不远处的小山坡上，几只牛羊低头啃著沾满露水的苜蓿草，偶尔打一个响鼻，喷出一团白气。
空气里有青草、泥土和淡淡的动物粪味。
弗格森坐在院子里的藤椅上。
面前的小圆桌上，放著一杯刚泡好的苏格兰高地红茶，热气袅袅升起。
报纸还没打开。
老头已经笑了。
因为昨夜他的手机快被炸了。
查尔顿爵士发来一条信息：「亚历克斯，你看到了吗？你看到了吗！」
加里内维尔没发消息，直接打了电话过来，弗格森没接...他当时正在看电视转播，不想被任何人的声音干扰。
现在，他放下茶杯，拿起报纸。
《泰晤士报》放在最上面。
头版，没有照片。
只有一行巨大的加粗黑体字，孤零零地印在白底上：
《122年。》
弗格森愣了一下。
翻过一页。
内页的跨页大图，是李洛跳上GG牌、张开双臂的那个瞬间。
法新社记者的仰拍角度，把老特拉福德的灯光压暗了，只把李洛的轮廓打亮。
像一幅宗教画。
标题是：《梦剧场的加冕礼：曼联王储在英格兰最古老的仇恨中封王》。
弗格森点了点头，把《泰晤士报》放到一边。
拿起《卫报》。
《卫报》素来以严肃著称，但今天的头版也破例用了全版照片：不是李洛，而是克洛普。
克洛普站在场边，双手插在口袋里，嘴巴微微张著，眼睛盯著球场某个方向。
那张照片捕捉到了一种极其复杂的表情。
不是愤怒，不是沮丧，更像是...困惑。
标题写著：《重金属的静音键：李洛的传控体系如何肢解克洛普体系》。
副标题更毒：《7球，不是战术的胜利，是结构的碾压。利物浦的中后场，配不上他们的锋线。》
弗格森惊叹道：「这帮搞文字的，下手比球员还狠。」
他把《卫报》也放到一边。
然后，他拿起了《太阳报》。
眉头皱起
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