他漂泊半生最终要归来的巢。
第二天，在村干部的带领下，姜思成去了村后的山坡。
那里，一座坟茔静静伫立，坟头已长满青草。
他带来了母亲生前爱吃的点心，点燃香烛，焚烧纸钱。
“娘，儿子不孝，回来晚了”
他跪在坟前，额头抵着微凉的土地，许久没有起身。
山风吹过，带着泥土和青草的气息，仿佛母亲的低语。
接下来的日子，姜思成陪着父亲，走遍了村子的每一个角落。
他用带来的相机，拍下了老屋、父亲、乡亲们，还有村口那棵依然枝繁叶茂的老槐树。
这次探亲有时间限制，他终究还要返回海峡对岸的那个家。
但这一次，他的心不再是悬在半空。
他悄悄规划着，要趁着自己父亲身体还好，带妻儿回来探望他老人家。
离别的时候终究还是来了。
村口老槐树下，姜狗蛋紧紧攥着儿子的手，千言万语只化作一句：
“成娃子，常来信有机会，再回来.”
“爹，您放心，我一定尽快回来！您保重身体！”姜思成红着眼眶，用力抱了抱瘦弱的父亲。
车子颠簸着驶离了村庄，扬起的尘土渐渐模糊了老槐树和父亲依旧伫立的身影。
姜思成终于收回目光，重重地靠回椅背，仿佛刚才那场耗尽了他半生气力的重逢，抽走了他全部的支撑。
他下意识地摩挲着手中那张薄薄的、证明他此次“合法”归来的探亲证件，目光再次落在证件背面两行简单的小字上：
“归程总是比迷途长，长于一生。”
“重逢总是比告别少，只少一次。”
只一眼，泪水便再次汹涌而出，模糊了视线。
“好诗！”
“写的真好！”
姜思成忍不住感叹。
来时路上，他满心期盼，对这诗的感受尚且隔着一层。
此刻归去，这寥寥数语，却像一把冰冷的钥匙，“咔哒”一声，开启了他三十多年积郁的所有情绪，字字砸在心上。
“迷途”是什么？
是十一岁那年懵懂地穿上不合身的军装？
是十四岁时跟着人流登上那艘以为很快就能返航的船？
还是此后在异乡每一个望着海峡方向、期盼着归期的日日夜夜？
“归程”呢？
物理意义上的“归程”，
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