伊洛夫斯基发出一声战吼，竟对鼻梁骨折毫不在意。
他抡起砂锅大的右摆拳，带着西伯利亚寒流般的劲风狠狠砸向维克托的太阳穴。
维克托只来得及偏头避开要害，那一拳还是擦着他的颧骨划过，火辣辣的疼痛瞬间从脸颊蔓延到整个头颅。
他踉跄后退两步，后背撞上铁笼，金属网眼深深勒进他汗湿的皮肤。
“这才像话！”
维克托吐出一口带血的唾沫，嘴角却扬起狰狞的弧度。
在拳击场上，他喜欢这种疼痛，就像少年渴望少妇一样。
台下的弗兰奇·李叼着雪茄，眯起眼睛观察着俄罗斯人的步伐——沉重但稳健，像头冬眠前的棕熊在积蓄力量。
第二回合铃声响起时，整个地下赌场的气氛已经沸腾到了顶点。
潮湿的空气中弥漫着汗臭、酒精和铁锈般的血腥味。
聚光灯下，拳台上的汗水反射着刺眼的光芒，像是一层薄薄的油膜覆盖在帆布上。
钞票在赌徒们手中传递，威士忌和血腥玛丽在玻璃杯中摇晃，溅出的液体在赌桌上留下深色痕迹，如同凝固的血斑。
“打死那个俄国佬！“
“德拉伊，把他的肠子打出来！”
叫嚣声从四面八方涌来，像无形的浪潮冲击着维克托的耳膜。
他吐出一口带血的唾沫，感觉左眼上方的伤口又开始渗血。
对面的德拉伊洛夫斯基像头被激怒的西伯利亚棕熊，胸口的金色体毛被汗水浸透，凝结成绺，随着他沉重的呼吸起伏。
维克托和德拉伊洛夫斯基默契地放弃了所有防守技巧，在擂台中央展开最原始的互殴。
没有花哨的步法，没有假动作，只有拳头与血肉的碰撞声在铁笼中回荡。
维克托知道，在这种级别的对抗中，任何技巧都是多余的——要么击倒对方，要么被击倒。
维克托的组合拳如同机关枪般连续命中对手的肋部。
左、右、左，三记勾拳像精确制导的导弹，每一击都带着他在工地上用大锤砸钢筋锻炼出来的力量。
那些年，他每天挥锤不知道多少次，直到双臂麻木，虎口开裂，为的就是那六百块！
现在，这些训练转化成了看不见发力点的拳头，带着至少四百磅的力度，专挑肝脏和脾脏这些脆弱的内脏器官下手。
“呕——”
德拉伊洛夫斯基也是有一层肥肉的
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