贞观元年的秋风吹不到玉门关。
这里只有漫天的黄沙和能够把人烤干的烈日。那座曾经见证过张骞出使、班超投笔的汉家关隘，如今依然像是一头沉默的石兽，蹲伏在戈壁滩的尽头。
一个年轻的和尚正牵着一匹瘦得皮包骨头的老马，艰难地在沙丘上跋涉。
他叫玄奘。
他没有通关文牒。李世民虽然是个好皇帝，但在此时此刻，为了防备突厥，依然下令严禁百姓私自出关。这个和尚是“偷渡”出来的。他那件原本灰色的僧袍已经被风沙染成了土黄色，嘴唇干裂得像是一块破碎的瓦片，但他那双眼睛却亮得惊人，里面燃烧着一种比沙漠烈日还要炽热的执念。
“和尚。”
一个声音突然从路边的烽燧台上传来。
“再往前走，就是八百里莫贺延碛。那里没有水，没有草，只有死人的骨头。你这匹老马走不出去，你也走不出去。”
玄奘停下脚步。
他抬起头，看到一个穿着白衣的男人正坐在烽燧台上喝酒。那男人虽然看着年轻，但那眼神却像这戈壁滩一样苍老。
“贫僧……要去天竺。”
玄奘的声音嘶哑，喉咙里像是含了一把沙子。
“去干什么？”
“取经。”
“大唐没有经书吗？”陈寻从烽燧台上跳下来，落在那匹老马旁边。
“有。但不全。也不真。”
玄奘双手合十，对着西方深深一拜。
“贫僧发愿，要取回真经，普度众生。路虽远，心已至。”
“好一个心已至。”
陈寻笑了。
他想起了几百年前，那个叫张骞的男人。也是在这个地方，也是这般的倔强。
“你知道吗？几百年前也有个人像你一样傻。他为了一个使命，在匈奴人的地盘上吃尽了苦头，但他最后回来了。他带回了西域的地图，也带回了大汉的国威。”
陈寻从怀里掏出了一张羊皮卷。
那不是张骞的地图。那是陈寻这几百年来，作为一个“不死的幽灵”，用脚丈量过的西域图。
“拿着。”
陈寻把地图塞进玄奘手里。
“这上面标了水源，标了绿洲，也标了强盗窝。”
“还有这个。”
陈寻解下腰间的一个巨大的水囊，挂在了那匹老马的脖子上。
“这是我特制的‘行军水’。省着点喝，能保你走出那八百里流沙。”
玄奘愣住了。
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