来了，脏了老爷的地毯。”
“咕噜。。。”
肚子发出一声不争气的抗议。
他已经两天没吃一顿饱饭了。早晨出门前，小儿子饿得哇哇大哭，他只能骗孩子说，爹爹去曲江池抓大鱼回来炖汤喝。
可现在，别说鱼，连买个烧饼的钱都没有。
“这药怎么卖？”
一个温和而熟悉的声音突然在头顶响起，替他挡住了那刺眼的阳光。
杜甫愣了一下，缓缓抬起头。
逆着光，他看到一个穿着白衣的男人正站在他面前。那男人背着一个略显陈旧的药箱，手里提着一个油纸包，那油纸包里散发出的浓郁肉香，瞬间像钩子一样勾住了杜甫的魂。
“先……先生？！”
杜甫那浑浊的眼睛瞬间亮了起来，像是溺水的人抓住了救命稻草。
是陈寻。
那个多年前在雪夜里请他喝酒、鼓励他写诗的太白楼掌柜。那个在他最绝望的时候，总能像神仙一样出现的男人。
“收摊吧，子美。”
陈寻看着眼前这个落魄到了极点的诗人，心里涌起一股难以言喻的酸楚。
他知道历史的走向，知道杜甫未来的伟大。但当他亲眼看到这个伟大的灵魂被生活折磨成这副模样时，依然感到一种深深的无力感。
“这药我全包了。”
陈寻把手里的油纸包递过去，语气不容置疑。
“但这只烧鸡，你也得替我吃了。我这人嘴挑，凉了就不爱吃，扔了又可惜。”
杜甫咽了一口唾沫。
那是整整一只肥得流油的烧鸡啊！金黄的鸡皮上还挂着亮晶晶的油珠，孜然和花椒的香气直往鼻子里钻。
“先生……”
杜甫想推辞，想说无功不受禄，想维持读书人最后的那点体面。但他那只颤抖的手却出卖了他。身体的本能战胜了理智。
“多谢……多谢先生……”
杜甫红着脸，接过烧鸡。他顾不上斯文，甚至顾不上擦手，直接撕下一只鸡腿塞进嘴里。
狼吞虎咽。
他吃得太急，噎得直翻白眼，却舍不得吐出来哪怕一块骨头。眼泪混着油水顺着脸颊流进嘴里，那是咸的，也是苦的。
陈寻没有笑话他。
他在杜甫身边坐下，从怀里掏出一个酒葫芦，递了过去。
“慢点吃，喝口酒顺顺。”
杜甫接过酒，猛灌了一大口。烈酒入喉，压下了那股噎人的感觉，也让他在这个
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