苏轼终于活着到了黄州。
这一路走了几千里，从汴京的风雪走到了江南的湿冷。他的心情也像这天气一样，灰蒙蒙的。
作为被贬的“罪臣”，他没有官舍住，只能暂居在江边的临皋亭。没有俸禄，没有实权，还要时刻担心御史台的那些疯狗会不会再咬他一口。
每天早上醒来，苏轼的第一件事就是摸摸自己的脖子，确认脑袋还在。
“唉……”
苏轼坐在江边的破石头上，看着浑浊的江水发呆。
“老陈那家伙……怕是不会来了吧？”
他想起了御史台门口那个裹着破羊皮袄的背影。当时说好了“黄州见，请吃肉”，可这都过去一个月了，连个鬼影都没见着。
也是，谁愿意为了口猪肉，跑几千里路来这种穷乡僻壤找一个倒霉蛋呢？
苏轼苦笑一声，拿起脚边的空酒葫芦，那是他现在唯一的慰藉。
“去镇上打点酒吧……听说那边的村酒便宜。”
他紧了紧身上洗得发白的旧长衫，缩着脖子，深一脚浅一脚地往镇上走去。
……
镇口，草棚酒肆。
“哟！这不是咱们的大才子苏团练吗？”
苏轼刚想绕过路边的草棚，就被三个光着膀子、满身横肉的地痞拦住了。领头的叫“赖三”，是这十里八乡有名的泼皮，平时最喜欢欺负外地人。
“苏大人，这是要去哪啊？”
赖三一脚踩在路中间，手里抛着一块碎银子，那是他刚从别的倒霉蛋那里讹来的。
苏轼下意识地后退了一步。死牢里的阴影还在，他现在看到谁都觉得像是要抓他的差役。
“借……借过……”
苏轼低着头，想从路边挤过去。
“借过？”
赖三伸手一推，把苏轼推了个踉跄，险些栽进旁边的水沟里。
“苏大才子，你这就不懂规矩了。到了黄州地界，那是龙得盘着，是虎得卧着。听说你在京城写的诗很值钱？来，给爷写首诗，爷就放你过去。”
“我……我不会写诗了……”
苏轼紧紧抱着酒葫芦，满脸通红。他是真的怕了，那场文字狱让他现在看到笔墨都手抖。
“不会写？我看你是看不起我们兄弟！”
赖三狞笑着，一把抢过苏轼的酒葫芦，拔开塞子闻了闻，一脸嫌弃地往地上一泼。
“哗啦！”
“你！！”苏轼气得浑身发抖，那是他最后的几
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