元祐四年的深秋，杭州的桂花落了一地。
那场席卷全城的大瘟疫，在陈寻和苏轼的拼死努力下，终于退去了。安乐坊里的哭声渐渐平息，西湖边重新有了游人的笑语。
苏轼很高兴。
他特意去集市买了一只肥鹅，提着一坛陈酿的花雕，兴冲冲地跑回府里。这段时间朝云为了帮他照顾病人，没日没夜地操劳，累瘦了一大圈。他想趁着今晚月色好，好好给她补补。
“朝云！快看！这是你最爱吃的鹅！”
苏轼推开后院的门，脸上挂着孩子般的笑，声音里透着邀功的喜悦。
然而，回应他的不是朝云温婉的笑容，而是一阵令人心悸的慌乱。
“夫人！！夫人您醒醒啊！！”
侍女带着哭腔的喊声从卧房里传出来，像是一根针，瞬间刺破了苏轼的好心情。
“哐当！”
苏轼手里的酒坛子摔得粉碎。酒香四溢，却掩盖不住空气中那一丝若有若无的血腥味。
……
卧房内。
王朝云躺在床上，面如金纸，双眼紧闭。那一向红润的嘴唇此刻呈现出一种灰败的紫色。
“朝云……”
苏轼扑到床边，握住她的手。
冰凉。
那种凉意顺着指尖直钻心底。苏轼慌了，彻底慌了。
“老陈！！老陈！！！”
他发出了撕心裂肺的吼声，声音沙哑得变了调。
“快来救命啊！！！”
……
陈寻冲进来的时候，身上还带着安乐坊的药味。
他一把推开苏轼，手指搭在了朝云的脉搏上。
一息，两息，三息。
陈寻的脸色瞬间沉了下来，眉头锁成了一个死结。
脉象如游丝，忽快忽慢，这是“雀啄脉”，是五脏气绝之兆。瘟毒虽然没要了她的命，但长期的劳累诱发了隐疾，她的心脉……枯竭了。
“怎么样？老陈你说话啊！！”苏轼抓着陈寻的胳膊，指甲嵌进了肉里，眼神里满是祈求。
陈寻没有说话。
他从怀里掏出那一排银针，手腕一抖，九根银针如同闪电般刺入朝云的周身大穴。
“拿参片来！含住！”
陈寻厉声喝道。
接着，他双手按在朝云的胸口，开始进行心肺复苏。
“起！！给我起！！”
陈寻额头上青筋暴起，每一次按压都用上了内劲。他在跟阎王爷抢时间，他在试图重新点燃这颗已经快要熄灭的心脏。
一下，两下，
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