他身边，看着那个渐渐消失在海平面的岛屿。
“陈寻……”
“嗯？”
“谢谢你。”
苏轼转过头，看着满头白发的陈寻。
“要是没有你，我这把骨头，早就烂在那桄榔林里了。”
“是你……帮我把这最后一段路，走成了诗。”
陈寻笑了。
他拍了拍苏轼的肩膀，递给他最后一个烤生蚝。
“吃吧。”
“吃饱了，好上路。”
“前面的路（回京之路），虽然没有瘴气，但……比这还要难走。”
海风吹过。
大宋的文豪，带着满身的疲惫与荣耀，离开了这片他用生命温暖过的土地。
而在那片桄榔林里，朗朗的读书声，依然在回荡。