寻转身。
他走得很干脆，没有回头，也没有流一滴眼泪。
因为长生者的眼泪，早在几百年前送别李白、送别杜甫的时候，就已经流干了。
剩下的，只有铁石心肠。
……
离开常州后，陈寻并没有回汴京。
他向南走，去了一家路边的铁匠铺。
“客官，打什么？”
铁匠是个光着膀子的汉子，正在挥汗如雨地打铁。
“磨刀。”
陈寻解下腰间那把挂了十几年的菜刀。
这把刀，切过黄州的猪肉，砍过惠州的荆棘，杀过海南的病牛。刀刃已经钝了，上面还沾着些许洗不掉的油渍。
“这刀……”铁匠拿起来看了看，嫌弃地摇摇头，“都卷刃了，还生了锈。客官，换把新的吧，这破刀切菜都费劲。”
“不切菜。”
陈寻看着那暗红色的刀身，眼神变得如同深井般幽暗。
“那是切什么？”铁匠随口问道。
“切人。”
陈寻吐出两个字。
当啷！
铁匠手里的锤子掉在了地上。他惊恐地看着眼前这个看似普通的老头，只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。
那不是杀气。
那是比杀气更恐怖的……死气。
“磨……磨……”铁匠结结巴巴。
“磨快点。”
陈寻扔出一锭银子，那是苏轼临终前塞给他的全部家当。
“要快到……能切开骨头的那种。”
……
半个时辰后。
陈寻提着那把寒光闪闪、仿佛脱胎换骨的菜刀，走出了铁匠铺。
他走到河边，脱下了那件穿了几十年的破羊皮袄。
这件袄子上，有范仲淹吐的血，有苏轼蹭的鼻涕，有海南的泥土，也有岭南的烟灰。
那是文人时代的印记。
“哗啦——”
陈寻把羊皮袄扔进了河里，任由它顺水漂流。
他换上了一身利落的短打，黑布缠头，裤腿扎紧，露出了一身精壮的肌肉。
那股子从苏东坡身边沾染的文人气、烟火气、嬉皮笑脸气，在这一瞬间，荡然无存。
取而代之的，是一股令人窒息的煞气。
那是他在战国战场上横扫六合、在汉匈战场上封狼居胥、在玄武门之变中喋血宫门……积攒了一千年的修罗煞气。
“文人的戏唱完了。”
陈寻抬头，看向南方的天空。
那里，有一颗妖异的红星正在闪烁，那是乱世的征兆。
江南，睦州（今浙江淳安）。
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