笔锋落下，力透纸背。
那不是字，那是刀痕。
《鹧鸪天·有客慨然谈功名因追念少年时事戏作》
壮岁旌旗拥万夫，锦襜突骑渡江初。
燕兵夜娖银胡觮，汉箭朝飞金仆姑。
陈寻站在一旁，看着那墨迹淋漓的字句，眼中闪过一丝赞赏。
这哪里是词？这分明是战报，是檄文，是把这江南的脂粉气撕开一道口子的利刃。
辛弃疾写得极快，仿佛要把这三个月的憋屈全部倾泻而出。
追往事，叹今吾，春风不染白髭须。
却将万字平戎策，换得东家种树书。
写到最后一句，辛弃疾的手猛地一顿，一滴浓墨重重地落在纸上，晕成了一个巨大的黑点。
“换得东家种树书……”辛弃疾喃喃自语，嘴角勾起一抹自嘲的苦笑，“老陈，你看，我写得再好，也不过是个种树的农夫罢了。”
“种树有什么不好？”陈寻端起茶杯，轻轻吹了吹浮沫，“十年树木，百年树人。你现在把这颗‘复国’的种子种进这词里，传唱出去。哪怕这一代人软了骨头，下一代人读了你的词，只要有一个人热血沸腾，这大宋就还有救。”
辛弃疾看着纸上的字，良久，眼中的颓废渐渐散去，取而代之的是一种深沉的坚毅。
那是一种比战场上的厮杀更持久的力量。
“老陈。”辛弃疾突然开口，“这酒，还有吗？”
“有。”陈寻从桌下摸出一坛早就备好的烈酒，“不是临安的女儿红，是北边的烧刀子，我托人从金人那边弄来的。”
辛弃疾一把拍开泥封，仰头便是鲸吸牛饮。
辛辣的酒液顺着喉咙烧下去，呛得他眼泪直流，但他却笑得无比畅快。
“好酒！”
他提着酒坛，踉踉跄跄地走到门口，推开房门。
外面的雨还在下，阴冷潮湿。
但这一次，辛弃疾没有躲。他站在雨中，任由冰冷的雨水打在脸上，对着这江南的烟雨，发出了一声如同受伤野兽般的嘶吼：
“醉里挑灯看剑，梦回吹角连营！”
这声音穿透了雨幕，穿透了这座沉闷的江阴城，一直传到了很远很远的地方。
陈寻站在屋内，看着那个在雨中狂笑、狂歌的背影，轻轻叹了口气。
他在《长生录》上，翻开了新的一页。
绍兴三十二年，春。江阴雨夜。
幼安折笔为刀。那头在燕山
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