含冤风波亭。如今我辛弃疾，连一道金牌都不配收，因为我连淮河都还没跨过去。”
陈寻跟在他身后，看着这个曾经意气风发的男人，如今背影里透出的那股萧索。
“飞虎军练成了，匪患也就平了。”陈寻淡淡道，“按照惯例，又要调任了。这次是去哪里？隆兴（江西南昌）？”
辛弃疾脚步一顿，点了点头：“隆兴知府。又是去管那些修桥补路的闲事。”
“知足吧。”陈寻拍了拍他的肩膀，“至少这飞虎军留下了。哪怕你走了，这颗钉子也钉在了湖南。将来若真有北伐那天，这可是把尖刀。”
辛弃疾回头看了一眼那面猎猎作响的“飞虎”战旗，眼中满是不舍。那是他这二十年心血的结晶，是他在这个苟且的时代里，唯一能证明自己还活着的东西。
“老陈，走吧。”辛弃疾叹了口气，翻身上马，“去喝一杯。”
……
淳熙某年，建康（今南京），赏心亭。
秋风萧瑟，落叶满地。
这座亭子建在秦淮河畔的高处，视野极佳。往北看，是滚滚长江；再往北，就是那片让他魂牵梦绕却回不去的故土。
辛弃疾凭栏而立，手里提着一壶酒。他已经喝得微醺，那张棱角分明的脸上带着一丝病态的潮红。
陈寻坐在亭中的石凳上，正在擦拭那把跟随了辛弃疾半辈子的“鹿卢剑”。剑身依旧寒光闪闪，但剑鞘已经磨损得不成样子。
“老陈，你看这江水。”辛弃疾指着下方奔流不息的江面，“它能流到北边去，我却流不过去。”
“水往低处流，人往高处走。可这大宋的‘高处’，被一群软骨头占着，你挤不上去。”陈寻头也不抬地说道，“你若真想上去，当初就该学学秦桧，学学那些阿谀奉承之徒。可惜，你辛幼安这辈子，骨头太硬，学不会弯腰。”
“弯腰？”辛弃疾大笑起来，笑声在空旷的亭子里回荡，惊起几只江鸥，“我辛某人这双膝盖，跪天跪地跪父母，绝不跪那些卖国求荣的狗贼！”
他猛地拔出腰间的佩剑（并非鹿卢，而是官配的文剑），狠狠地拍在栏杆上。
“啪！”
栏杆震颤，木屑纷飞。
“楚天千里清秋，水随天去秋无际。”
辛弃疾高声吟诵，声音悲凉而苍劲。每一个字都像是从胸腔里炸出来的。
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