会信你了，也不信这天下的任何一个当官的。”
李平呆住了，他张了张嘴，却无言以对，只能涩声问道：
“那...孙老，依您之见，该当如何？”
孙老磕了磕手里的旱烟杆，站起身。
“交给我吧。”
“开荒种地、聚拢人心这种事，讲道理是没用的。”
“还是得用泥腿子的办法才行。”
......
第二天。
谷城城东，最大的那片废墟广场上。
聚集了上千名死气沉沉的百姓。
他们本来不想来的，但县衙的差役承诺，来了就发一碗米汤。
为了这口续命的汤，他们拖着麻木的身躯来了。
李平没有站在高台上。
他退到了后面。
站在最前面的，是一个穿着粗布棉衣、背有些微驼的老头。
孙老走到人群最前面，直接一屁股坐在了一个残破的石磙子上。
他从腰间摸出旱烟杆，慢条斯理地塞上烟丝，用火镰点燃，深深地吸了一口。
然后。
他抬起头，看着眼前这群宛如行尸走肉般的百姓。
用粗粝带着乡音的嗓子，开口了。
“都不信是吧？”
第一句话，就让不少低着头的百姓，微微抬起了眼皮。
“觉得官府又在变着法子折腾你们，到头来都是一场空，对吧？”
孙老吐出一口烟圈，脸上没什么悲悯，只有一种历经沧桑的平静。
“老汉我也是个种了一辈子地的老农，不是什么官老爷，之前就是个给主家种地的泥腿子。”
“那些年，苦啊。”
“妻女都没了，老汉成了流民，整天躲在庄子的废墟里等死。”
“所以，你们心里想什么，老汉门儿清！”
“这位大老爷是个好人。”
孙老指了指身后的李平。
“但他不懂咱们。”
“他跟你们说三年不收税，说地以后就是你们自己的，你们心里肯定在骂娘，觉得哪有这么好的事儿？肯定是官府又在骗人，等你们把荒地开出来了，秋天粮食一熟，税吏就该上门了。”
“又或者，冬天开荒，春天撒种，青苗都没拔出来，天杀的赤眉或者其他流寇又来了。”
人群中，传出了几声反问：“难道不是吗？”
孙老没有生气，反而笑了笑。
“是啊，世道就是这样。”
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