风声愈寒，雪落愈密。
两人之间的距离仍旧那般近，不足三丈，却仿佛隔着一个天地。
拓跋努尔的笑意渐渐收敛，那张饱经战火与岁月磨砺的脸，再次恢复了沉稳与冷硬。
他看着萧宁，目光不再如先前那般锐利，而是带着一种高处俯瞰、一锤落定的笃定。
他缓缓开口，语调平平，却每一个字都带着重量：
“小子，你还得继续修炼啊。”
风掠过他披肩上的狼皮，卷起积雪，落在地上化作无声的白。
“说到沉定，说到心如止水，说到喜怒不形于色——”
拓跋努尔轻轻抬了抬下巴，眼神仍旧落在萧宁脸上。
“你还差了点。”
不是嘲讽。
不是挑衅。
只是陈述。
说完，他转身。
披风扬起，卷起一片雪幕。
他不再看萧宁一眼。
他只是抬了抬手。
一个干脆、不容置疑的手势。
那是撤军的手势。
萧宁的脸色，慢慢暗了下去。
像是寒冰从眼底一点一点往上凝。
先是眼中光线被风雪拉走。
再是嘴角的线收紧，再无先前的凌厉挑意。
最后，神情沉，肩脊线条像是压上了什么看不见的重量。
他一直站得很直。
这一刻，他仍站得很直。
可那种不容撼动的从容，却在被一点一点地剥掉。
他像是在极力保持镇定。
下颌线绷得极紧，连呼吸的频率都被压得格外均匀。
可再均匀——也盖不住。
那份无声的败意，一点一点反映在了气息的收敛里。