蹭烟。老张扶着墙站起来，一步一步挪到门口。门开了，巴刀鱼端着一个热气腾腾的砂锅站在门口，额头上全是汗，身上的围裙还没解，上面印着六个字——“巴适小馆，不好吃你打我”。
“哎，小巴，你......”老张一时不知道该说什么，局促地摸了摸口袋，“那个钱——”
巴刀鱼没接话茬，只问厨房在哪儿。进门时瞥见茶几上搁着半碗冷掉的泡面，汤都凝住了，上面漂着一层白花花的油花。他把砂锅往桌上一放，又转身去厨房拿了只空碗出来，把砂锅盖一掀。
酸辣面的香气在整间屋子里炸开了。
不是那种温温柔柔的香，是一炸，像一颗炮仗在空气里裂开。酸味先冲出来，老陈醋加泡椒，闻着就让人腮帮子发酸；然后是辣，干辣椒段在热油里滚过的焦香，混着花椒面的麻，一层一层往上叠；最后才是面的味道，手擀面的麦香在酸辣底下稳稳托着，像一张结实的大手把所有的味道都接住了。
酸辣面在砂锅里微微冒着泡，红亮的汤底上飘着翠绿的葱花、金黄的蛋丝、雪白的鸡丝，还有几片切得极薄的卤牛肉。面条是现做的，宽窄不匀，一看就不是机器压的，是用手抻的，边角还带着手指印。
拉面的时候巴刀鱼悄悄用了一丝玄力。不多，就一丝，缠在面筋里，能让面条咬着的时候多一份韧性，咽下去的时候多一缕暖意。那种暖不是辣椒的暖，是冬天晒太阳的暖。
老张坐在桌前，低头看着这碗面，没动筷子。
“小巴，我家老伴每次给我煮的，也是这种宽面。”他的声音有点抖，像是有什么东西压在喉咙口，“她总说......宽面撑，一碗就饱。”
巴刀鱼拉了把椅子坐在旁边，把筷子往老张手里一塞：“尝尝。”
老张挑起一筷子面，吹了两口，送进嘴里。他嚼得很慢，一口面嚼了十几下还没咽。嚼着嚼着，眼角有东西流下来了。不是眼泪，是汗。吃辣的哪有不流汗的。
他又吃了一口。这回不光是嚼，还喝了口汤。汤很烫，烫得他嘶了一声，可烫完之后那股子通透劲儿从嗓子眼一直暖到胃里，又从胃里往四肢走，最后整个人都像是被一双热乎乎的手拢住了。
“好吃。”他说，“比我老伴做的...
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