而是一个……亭子。
一个建在小溪边的亭子，木结构，飞檐翘角，虽然已经很旧了，但保存得相当完好。亭子里有石桌石凳，桌上还放着一个茶壶和几个茶杯——不是摆设，是真的茶具，虽然已经蒙尘，但能看出经常使用的痕迹。
就好像，不久前还有人在这里喝茶、赏景、聊天。
“这里……有人住？”云彩小声问。
“曾经有。”小哥走到亭子里，手指拂过石桌，留下几道清晰的指痕，“但至少……几十年没人来过了。”
张一狂也走进亭子。他的目光被亭柱上的刻字吸引了。
刻字很浅，是用小刀刻的，字迹稚嫩，歪歪扭扭：
“今日习剑百遍，父夸我有进益。母煮茶，兄抚琴，一家人在此小憩。甚乐。”
落款是一个字：“狂”。
张一狂的心脏猛地一缩。
这个字……是他的名字。
这个字迹……虽然稚嫩，虽然歪扭，但笔画的结构，运笔的习惯，和他现在的字迹……有七分相似。
就好像，是一个小孩写的字，而那个小孩长大了，字迹成熟了，但某些习惯没变。
“这是……”吴邪也看到了刻字，脸色变了。
所有人都看向张一狂。
张一狂站在那里，手指抚过那个“狂”字，感到一阵眩晕。
记忆的碎片再次涌上来：
一个小孩在亭子里练剑，汗流浃背。一个男人在旁边看着，偶尔指点。一个妇人煮好了茶，招呼他们休息。还有一个少年，坐在亭边抚琴，琴声悠扬……
那个小孩，是他。
那个男人和妇人，是他的父母。
那个抚琴的少年……是谁？
张一狂猛地转头看向小哥。
小哥也在看着那个刻字。他的表情很平静，但张一狂注意到，他的手指在微微颤抖——很细微的颤抖，几乎看不见，但确实在颤抖。
“哥……”张一狂脱口而出。
这个称呼，他叫过几次，但都是试探性的、小心翼翼的。这一次，却是本能的、发自内心的。
小哥抬起头，看向他。
那双总是平静如古井的眼睛里，此刻有什么东西在翻涌。不是惊讶，不是疑惑，而是……痛苦？
一种深沉的、压抑的、被遗忘了太久的痛苦。
“我不记得了。”小哥说，声音很轻，但每个字都像石头一样砸在张一狂心上，“我忘了很多事。包括…
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