话的孩子。
“你不是说要春天来吗？”张一狂问。
鸟又叫了一声。这一次他听懂了——不是听懂鸟语，而是听懂它想说的话。“这就是春天。”
张一狂愣了一下，然后笑了。是啊，这就是春天。不是日历上的春天，不是节气里的春天，而是它想看到的春天。是树绿了，是花开了，是那只鸟在枝头站着，是那些枣糕的甜香还留在冰箱里。
“你等等。”他站起来，跑进屋里，从冰箱里翻出那两块枣糕。油纸有点皱了，枣糕也硬了些，但闻着还是香。他把枣糕放在石桌上，退后一步。
鸟从枝头飞下来，落在石桌边缘，歪着头看那两块枣糕。它没有吃，只是看着。看了很久。
“不吃吗？”张一狂问。
鸟没有回答。它只是看着，看着那金黄的、嵌着红枣和核桃的糕点。然后它抬起头，看着张一狂。那双黑豆似的眼睛里，有一种他从未见过的东西。不是好奇，不是满足，而是一种更深层的、更古老的情绪。像一个活了亿万年的存在，终于等到了一个答案。
“甜的。”它说。不是用鸟叫，不是用语言，而是用一种直接作用于意识的信息传递。那信息很短，只有一个字，但那个字里包含着太多太多——包含着亿万年的沉睡，包含着对光的恐惧，对人类的困惑，对春天的期待，对枣糕的好奇。还有，对那个做了枣糕的人的感谢。
“甜的。”它又说了一遍。然后它张开翅膀，飞走了。飞过槐树的枝头，飞过胡同的屋顶，飞过城市的天空，飞向那片它从未亲眼见过的、广袤的大地。
张一狂站在石桌前，看着那两块枣糕。鸟没有吃，但它们已经尝过了。不是用嘴，是用眼睛。它们看见了那金黄的颜色，看见了那细密的气孔，看见了红枣和核桃嵌在其中的样子。它们看见了有人花了很长时间，很用心地做了一样东西，然后把它留在这里，等一个不知道会不会来的客人。它们看见了甜。不是味道，是心意。
张起灵走过来，站在他旁边，看着那两块枣糕。“它走了？”
“走了。”
“还来吗？”
“不知道。也许明年春天，也许很久以后。”张一狂顿了顿，“但它会记得这里的。记得枣糕是甜的。”
本章未完，请点击下一页继续阅读！