以后，忘了这里。忘了这扇门，忘了这个地宫，忘了这些壁画。忘了我自己。”
“你不会忘的。”小海把莎草纸举起来，“你看，哈瓦把什么都画下来了。尼罗河、金字塔、亡灵之城，还有你。你看，这是你。坐在椅子上，手里拿着权杖，头上戴着金冠。他画下来了，就不会忘。我记住了，就不会忘。爷爷记住了，就不会忘。张叔叔记住了，就不会忘。胖子记住了，就不会忘。大家都记住了，就不会忘。”
看着那张莎草纸，看上面那个坐着的人。那个人确实和它很像。一样的冠，一样的权杖，一样的青灰色的皮肤。哈瓦没见过它，但他画出来了。在梦里见过，在风里见过，在那些三千年时光的缝隙里见过。它伸出手，轻轻碰了碰纸上的自己。纸很脆，但没有碎，像在等它碰。光亮了一些。
“你们真的不会忘？”
“不会。”小海把纸小心地卷起来，放回木盒子里，“我们记性好。吃过的东西都记得，去过的地方都记得，见过的人都记得。你，我们也记得。”
那个人又沉默了很久。然后它站起来，拄着权杖，一步一步向甬道走去。它走得很慢，每一步都很小心，像第一次学走路的孩子。爷爷跟在它旁边，也走得很慢。两个人，一个从海边的雪里来，一个从戈壁的沙里来。活了很久，走了很远，终于走到了一起。队伍跟着他们，沿着甬道往外走。脚步声在空荡荡的空间里回响，像很多人在同时走路。墙上的壁画跟着他们走，那些人也在走，朝着同一个方向，朝着门的外面。
走到石门边的时候，那个人停下来，回头看了一眼。看那扇门，看门上的符号，看门后面那片它住了亿万年的黑暗。它看了很久，然后转身，迈了出去。风从戈壁上吹过来，干干的，热热的，带着沙子的味道。它深吸一口气。
“甜的。”它说。
小海笑了。他拉着那个人的手，走向车子。“走，上车。回去给你喝粥，甜的。”