个个地答，答了一路，嗓子都哑了。但那个人还在问，像要把这辈子没问过的话都问完。胖子在前面听得直乐，说这老东西比小海刚出来的时候话还多。吴邪说他那是憋了太久了，几亿年没说过话，攒着一块儿说呢。
开到北京的时候，是第三天傍晚。车子拐进胡同，停在院门口。院里的灯还亮着，是云彩临走时留的。老槐树还是那棵树，叶子落光了，枝头光秃秃的，但能看见那些细小的芽苞，紧闭着，像无数只还没有睁开的眼睛。小海先跳下车，推开院门，跑进去。他站在院子里，深深吸了一口气。
“回来了！”他喊了一声。声音在院子里回荡，惊飞了树上的几只麻雀。老太太从屋里出来，手里还拿着锅铲。“回来啦？饿不饿？饭马上好！”汪玉成也从厨房探出头来，脸上还有面粉。
“枣糕刚出炉，趁热吃！”
那个人站在院门口，看着这一切，不敢进来。小海跑过去，拉住它的手。
“进来呀。这是我们家。”
“我的家？”
“也是你的家。我们说了，你住在这里。和我们一起。”
那个人迈了一步，又停下来。它仰着头，看着那棵老槐树。树很高，枝丫伸向天空，像无数只张开的手。
“活的。”它说。
“活的。春天发芽，夏天长叶子，秋天落叶，冬天睡觉。明年春天又醒。”
“和我一样。”
“和你一样。都在睡觉，都在等春天。现在春天来了，你醒了。它还没醒，但快了。等它醒了，你就能在它底下乘凉了。它很大，叶子很密，太阳晒不透。”
那个人走进院子，走到老槐树下。它伸出手，轻轻摸了摸树干。树皮很糙，有很多疤，是去年春天被雷劈的，已经长出了新皮，颜色浅一些，像愈合的伤口。
“不疼了。”它说。
“不疼了。长好了。”小海拉着它走到石桌旁，让它坐下。汪玉成端着枣糕出来了，云彩端着粥出来了，老太太端着咸菜出来了。摆了满满一桌。
“吃。”小海把一个枣糕递到它手里，“甜的。”
那个人看着手里的枣糕。金黄色的，方方正正的，表面刷了一层蜂蜜，亮晶晶的。它咬了一口，嚼了嚼，咽下去。又咬了一口，又嚼了嚼，又咽下去
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