着新鲜的泥——那是刚刚从自家田埂上一路跋涉带来的。泥里混着刚发芽的稻种，混着青草的嫩芽。
再往后，是武者。服饰杂乱，刀剑制式不一，有人甚至只拎着半截断枪。但他们站得最稳，气息彼此勾连，隐隐结成最简陋却最坚韧的战阵。衣襟上大多缝着白布，有的新，有的旧，有的已经洗到发灰——那是为死去的师父、同门、亲人戴的孝。
而在这片由成人构成的、沉默而坚硬的“海”的边缘，流淌着另一条更细弱、却更鲜活的“溪流”。
是孩子。
狗蛋挤在最前面，后背紧紧贴着他哥大牛的腿。三个月前，他还需要仰头才能看见哥哥的下巴，现在，他的头顶已经能蹭到哥哥的肩胛骨。他手里攥着一柄用柴刀削出来的、歪歪扭扭的木剑，剑身上用炭笔写着两个字：长高。
阿苗蹲在狗蛋旁边，怀里紧紧抱着那盆仙人掌。花开了整整二十七朵，颜色各异，挤挤挨挨像一团坠落的云霞。她把脸贴在陶盆冰凉的边缘，闭着眼，嘴角有笑。花瓣轻轻摩挲她的脸颊，细碎的低语只有她能听见：【大家都在……真好……我们要一直开下去……】
小石头不在。他的位置空着，但人群自动为那个位置留出了空隙。仿佛那个背着断剑、手臂新生的少年，依旧站在这里。
风掠过人群头顶，带来衣袂摩擦的窸窣，带来武器轻碰的叮当，带来压抑而滚烫的呼吸。
然后，铁策踏上了高台。
他今天没披甲，只穿一身洗得发白、肘部打着补丁的狂澜派制式短打。那把巨大的陌刀也没扛在肩上，而是被他单手提着，刀鞘尾端拖在青石地面上，划出细碎而持续的摩擦声。
这声音不高，却奇异地压过了风声，压过了数万人的呼吸。
人群的视线，如同被无形之手拨动的禾穗，齐刷刷转向高台。
铁策走到台中央，站定。他没有立刻开口，而是慢慢转过身，面向南方——那是九流门遗址的方向，是李伯化作灰烬的方向，也是无数个连名字都没留下、就死在矿道或战场上的秦川人的方向。
他看了很久。
久到有人开始不安地挪动脚步，久到风都似乎停滞。
然后，他开口。
声音不高，甚至有些沙哑，像砂纸磨过粗粝的岩石：
“我铁策，北境狂
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