每一个格子里都有一个可以滑动的篆字。毕克定认得这种锁。他在卷轴数据库里见过，这是星际流亡者带到地球上的一种加密装置，叫“九曜锁”。九个篆字分别是“天、地、人、星、辰、日、月、山、川”。只有九个字全部滑到正确的位置，锁才会打开。错一次，锁芯会自动锁死二十四小时。错三次，永久锁死。
他的左手开始发热。卷轴印记在皮肤下发光，那种光不是平时那种暗金色，而是一种更亮、更急的金色——像是催促，又像是警告。他伸出手，手指触到冰冷的铜质九宫格，指尖瞬间被刺骨的凉意包裹，但凉意深处有一丝极微弱的震颤，隔着铜壁在九宫格间游移，像是在回应着什么。
笑媚娟站在他身后，呼吸压得极轻，像是怕自己的存在会干扰他的判断。她见过毕克定在董事会上跟十几个老狐狸斗智斗勇，见过他在酒会上面对各国商业巨头的冷嘲热讽面不改色，但她从没见过他现在的表情——不是紧张，不是专注，而是一种更深的东西。像一个在沙漠里走了很久的人，忽然听到风里传来水的声音。
他在和那把锁“对话”。不是用钥匙，不是用密码，是用某种更古老的、更直接的方式。卷轴在帮他——它正在把一组九个字的排列顺序直接注入毕克定的意识里，不是文字，不是声音，而是一种更原始的感知，像是有人把一段记忆直接植入了他脑海里。
他的手动了。大拇指推动“天”字往上，食指拨动“人”字往下，中指把“山”字移到正中央。然后他按住“星”字，往下一推到底。“星”字落位的瞬间，铜面上迸出一星极细的火花，金属内部发出一声极低沉的嗡鸣，像有什么封在铜壁里的东西被激活了。紧接着他飞快地移动其他五个字，每一个字落位时都重复同样的微光与嗡鸣——地、辰、月、川、日。九个字全部到位。他按下锁孔中央的铜钮。
咔哒。一声轻响，很脆，很干净。保险柜的门弹开了一条缝。一股更浓的旧纸气味从门缝里涌出来，不是霉味，不是腐朽，是一种干燥而古老的香气。管理员瞪大了眼睛——用他后来的话说，他在这栋大楼工作了三十年，从没见过有人在不知道密码的情况下一次打开九
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