想了想，又认真地说：“那个抢东西的叔叔，他的腿不方便，是不是就想找个能让他‘走得快’的东西？”
林海一怔，随即苦笑着点了点头。儿子的比喻天真得纯粹，却精准得戳中了要害。陈建国身体残疾，生活困顿，尊严尽失，他将那本荒诞的“镇物谱”和一枚无用的印章，当成了摆脱困境、“走得快”的捷径。可他不知道，所有妄图跨越现实的捷径，最终都通向了万丈深渊。
“睡吧，小澈。”林海抬手拍拍儿子的肩膀，声音放柔，“明天还要上学。”
林澈乖巧地点点头，合上书站起身。他走到卧室门口，在关上门之前，又回头望了一眼——父亲坐在灯光下，背影被拉得很长，肩头似乎压着千斤重担，疲惫与沉重在夜色里几乎要溢出来。
他不懂成年人世界的复杂与绝望，却隐约能感觉到，这个案子里，除了血腥的暴力和冰冷的罪恶，还有一种更粘稠、更窒息的黑暗。那黑暗源于无知，源于绝望，像这梅雨季挥之不去的湿气，无声无息地渗透在城市的角落，藏在许多不为人知的心事里。
林澈爬上床，轻轻闭上眼睛。窗外的雨声渐渐停歇，但空气里的潮湿似乎更重了，黏在皮肤上，带着一丝挥之不去的微凉。