“继续打。”
那三个字从黑衣男子口中吐出，平淡得像是吩咐倒茶。
可听在吴文望耳中，却比方才的棍棒更让人绝望。
他被拖起来按坐在长凳上，两名锦衣卫将一副乌黑的夹棍套上他的脚踝。
硬木触到肿胀的皮肉，冰凉的触感让他打了个寒颤。
“官爷……饶命……”吴文望的声音已经嘶哑得不成样子，“小人说的……句句属实啊……”
黑衣男子已走到牢房门口，闻声脚步稍顿，却终究没有回头。
绳索猛地收紧。
“啊——！！”
惨叫冲破喉咙，在狭小的牢房里炸开。
那声音不似人声，倒像垂死野兽的哀嚎。
夹棍死死咬住脚踝，骨头发出令人牙酸的“咯咯”声，仿佛下一秒就要碎裂。
吴文望疼得全身痉挛，眼珠凸出，额上青筋暴起。
汗水、泪水、血水混在一起，从脸上滚滚而下。
“停。”黑衣男子不知何时又折返回来，站在门口。
夹棍稍松，吴文望瘫在长凳上，像离水的鱼般大口喘气，每一次呼吸都扯得胸腔生疼。
黑衣男子缓步走回太师椅前，却没有坐下。
他居高临下地看着吴文望：“现在，想说了吗？谁指使你写的《玄宗遗事》？”
吴文望艰难地抬起头。
火把的光在男子身后摇曳，让他整个人笼罩在阴影里，只有那双眼睛亮得吓人。
吴文望忽然注意到，这男子不过三十来岁年纪，面皮白净，蓄着短须。
“官爷……”吴文望的眼泪又涌出来，这次不是疼，是绝望：“真的……真的没有……您让小人……说什么啊……”
他顿了顿，忽然像是抓住最后一根稻草，语无伦次地说道：“也、也有些怨气……小人科举三次不中……看那些不学无术的……却能高中……心中不平……就、就想写书骂人……可小人哪敢骂当今陛下……写的是唐玄宗……”
他说得断断续续，但意思清楚，这书，就是一个落第书生发泄怨气、顺便赚钱的产物。
黑衣男子沉默着。
牢房里只有火把燃烧的“噼啪”声，和吴文望粗重的喘息声。
“还是不够。”他转身，背对着吴文望，吐出两个字：“继续。”
夹棍再次收紧。
这一次，吴文望连惨叫都发不出来了。
他眼前发黑，意识涣散，仿佛魂魄都要从身体里
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