红巾在阳光下格外刺眼，像是每个人的额头上都在燃烧。
数千条红巾同时扬起，在风中飞舞，像一片红色的云，又像一条红色的河。
城头上，徐锐的手猛地停住了。
他看见了那些红巾。
他的眼睛猛地瞪大了。
红巾。
那是威北军军服的赭红色。
不是北凉人的颜色。
北凉人崇尚黑、白、灰，从不系红巾。
那是炎军的颜色。
那是威北军的颜色。
那是他手下的兵。
“是凌风。”他的声音不高，但很稳，每一个字都像是从石头缝里挤出来的，“是咱们的人！”
童安站在旁边，手里的空杯子不知什么时候已经放下了。
他望着那片战场，看着那支系着红巾的骑兵在北凉大营中横冲直撞，嘴角微微勾起。
“好一个凌风。”
他的声音很轻，但每个字都带着一种说不出的意味。
不是赞叹，不是惊讶，是一种说不清的东西。
像是松了一口气，又像是在重新认识一个人。
城头上，守军们愣了一瞬。
然后，欢呼声震天动地。
有人抱着身边的人又笑又哭，笑的时候嘴里喊着“凌偏将”，哭的时候眼泪顺着脸颊往下淌，和脸上的血混在一起，糊了一脸。
有人瘫坐在地上，靠着城墙，大口大口喘气，眼泪顺着脸颊往下淌，嘴角却咧着，在笑。
那支骑兵系上红巾之后，举起了刀。
刀锋所指——北凉军阵。
数千把刀同时举起，刀身在阳光下泛着冷光，连成一片，像一道银色的墙，又像一条从地面升起来的河流。
“杀——！”
震天的喊杀声从数千人的喉咙里同时爆发出来，像一道惊雷，在战场上炸响。
那声音不是从一个人的嘴里喊出来的，是从数千人的嘴里同时喊出来的。
不是喊，是吼，是咆哮，是从胸腔里挤出来的、从骨头缝里挤出来的、从灵魂深处挤出来的怒吼。
最前排的骑兵直直地撞进了北凉的后军大营。
那里是辎重营。
堆积如山的粮草，一袋一袋摞在一起，从地面堆到一人多高，像一座座小山。
帐篷一顶挨着一顶，灰色的，白色的，黑色的，从东边一直铺到西边，望不到头。
还有几百个正在运送物资的北凉辅兵，有的扛着粮袋，有的推着粮车，有的牵着马匹，忙碌得像一群蚂蚁。
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