尖儿上慢慢地锯。
陈墨停止了咀嚼。
他静静地听着。
这声音穿透了厚重的城墙，穿透了日本人的封锁线，飘荡在这座古老县城的上空。
街上的行人似乎都放慢了脚步。
那个卖烧饼的刘老头停下了手里的火钳，侧着耳朵，眯着眼，像是在品味那戏文里的滋味。
墙根底下的闲汉们也不说话了，一个个垂着头，看着脚尖前的黄土。
就连一队刚巧路过的伪军巡逻队，也下意识地放轻了脚步。
领头的班长甚至摘下了帽子，扇了扇风，嘴里嘟囔了一句：“这老瞎子，今儿个唱得倒是带劲。”
张金凤靠在窗框上，听着听着，眼圈突然有点红。
“这人我认得，是老瞎子张三。”
他吸了吸鼻子，低声说道。
“以前在天桥卖艺的，后来瞎了眼，流落到饶阳。他这辈子就只会拉这一把破胡琴，唱这一出戏。”
“以前我觉得他唱得难听，跟驴叫唤似的。可今儿个听着……”
张金凤抹了一把脸。
“真他娘的好听。”
那苍凉的调子在空气中回旋。
它不像西洋乐那样宏大，也不像流行歌曲那样靡靡。
它就像这冀中的高粱，粗糙，干裂，却扎根极深。
它是这片土地的魂。
“这一去，不杀那贼寇心不忿。”
“这一去，要叫那胡儿晓得”
“我中华，还有那，不怕死的人——！”
最后一个“人”字。
老瞎子拖了一个长长的尾音，声音陡然拔高，直冲云霄，然后戛然而止。
胡琴声也随之停歇。
只有那一丝余韵，还在空气中微微颤抖。
陈墨觉得心里像是被什么东西狠狠撞了一下。
他看着窗外那片灰蒙蒙的天空，看着那些在废墟和刺刀下依旧顽强生活着的人们。
突然明白，为什么这片土地即使被铁蹄践踏了这么多年，依然没有亡。
因为这股气，还在。
这股藏在烧饼炉子里、藏在剃头刀下、藏在老瞎子胡琴声里的气，从来就没有断过。
只要这调子还在唱，这日子还在过，鬼子就永远别想真正占领这里。
“老陈。”
张金凤突然转过头，看着陈墨。
“等把鬼子赶跑了，我想回黑云寨。”
“干什么？”
“不干什么，以前我没得选，但是我想做个好人。”
张金凤笑了笑，那笑容里带着几分释然。
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