陕北，杨家岭。
这里的风不像冀中平原那样带着湿冷的冰渣子，而是卷着从黄土高原沟壑里刮上来的干土，打在窗户纸上沙沙作响。
已是深夜，但那孔依山而建的窑洞里，灯光依旧通明。
炭盆里的火烧得正旺，偶尔爆出一两点火星。
屋子里弥漫着一股浓烈的劣质烟草味，混合着炭火气，熏得墙壁上那张巨大的世界地图泛着一层清冷的黄。
一位身材高大的中年人。
披着打补丁的旧棉袄，手里夹着半截卷烟，正站在地图前沉思。
他的目光越过高山大海，落在了遥远的欧洲和太平洋，最终收回来，定格在翼中那一小块被染红的区域。
旁边，一位面容宽厚的长者，正在翻看一份刚译出来的加急电报。
“冀中发来的。”
长者放下电报，神色凝重……
“那个陈墨，在三官庙搞出了大动静。他真接纳了流民，还在日军眼皮子底下搞了个地下城，不过人数也太多了，一千多人。”
中年人转过身，眉头微微挑起：“一千人？在那个铁桶里？”
“是，而且据内线汇报，加上流民，他们的粮食只够维持半个月的稀粥。”
长者叹了口气。
然后把电报递过去。
“但这小子是个倔驴，他说这批人不是累赘，是火种。甚至连那个唱戏出身的五姨太，都带着人在地道里唱《长城谣》，把一群等死的流民唱成了敢死队。”
中年人接过电报，并没有急着看。
而是深深地吸了一口烟，看着炭盆里跳动的火苗。
“重庆的那位蒋委员长，还在因为河南大饥荒的事，忙着封锁消息，忙着国际观瞻吧？”
中年人冷笑了一声，语气里带着毫不掩饰的嘲讽。
“汤恩伯的部队正在搞【水旱蝗汤】，难民所到之处，被剥得干干净净。”
长者摇了摇头。
“相比之下，这个陈墨，确实是在行险棋，但也是在行仁义。”
中年人走到桌前，拿起一支毛笔。
在砚台上蘸了蘸，却迟迟没有落下。
“仁义不是挂在嘴边的。”
他的声音低沉有力，带着一种穿透历史迷雾的厚重感。
“我们在延安讲了那么多道理，写了那么多文章，下令让翼中收纳流民，但这只是纸面上的，这些都不如陈墨在那一碗苦盐水里放的道理大。”
他转过身看着长者
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