子狠狠地擦拭自己的眼眶。
陈墨看着白琳手中那块尚带湿意的树皮，仿佛看见了松花江封冻的江面，看见了白山深处沉默伫立的红松林，看见了两个在破碎山河间彼此搀扶、踉跄前行的背影。
他的喉结剧烈地滚动了一下，那股堵在胸腔里的滞涩，沉淀成一种更具体、更真实、也更疼痛的东西。
这不是抽象的英雄牺牲，而是具体的、活生生的、带着乡音与故土记忆的“人”，被战争碾碎之后，留给幸存者的、永不消散的回声。
白琳深吸一口气，将翻涌的情绪强行压回胸腔，声音重新变得坚定。
“所以，咱们不能在这儿数死人。咱们得替他们，把日子活出个样来。”
“等哪天真胜利了，咱们去他们的坟头上，或者就对着这片荒地，敬上一碗酒……”
“告诉他们：‘同志们，你们没白死。这好日子，我们替你们看见了。’”
韦珍费力撑起上半身，靠在床头。
她脸色依旧苍白，可那股属于战士的锋芒，已经重新回到了她的眼中。
“白医生说得对。”韦珍看向陈墨，“教员，咱们还没输。”
咱们这五个人，就像是一只手上的五根指头。虽然伤的伤，残的残，但只要捏在一起，就是一个拳头。”
“只要这个拳头还没散，小鬼子就别想睡个安稳觉。”
陈墨看着她们。
这四个女人。
在这残酷的乱世、在这由男人主导的战场上，她们本该是被保护的人，是战争最直接的受害者。
可现在，她们是他的战友，是他背后真正的脊梁。
林晚的忠诚，韦珍的坚韧，白琳的慈悲，赵小曼的敏锐。
她们，加上他，就是这支队伍尚未熄灭的灵魂。
“是啊。”陈墨轻声道。
陈墨放下药碗，碗底磕在木箱上，发出一声低沉而清晰的“笃”。
“既然如此……”陈墨抬起头。
他的眼神，变了。
方才的伤感与疲惫，被他强行压进心底最深处，取而代之的，是那种能够算计战场、衡量生死的冷峻。
“革命尚未成功，同志仍需努力，继续斗争！”
“小曼。”陈墨开口。
“念一下最新情报。”
赵小曼立刻抹干眼泪，翻开记录本，声音迅速恢复了报务员特有的干练与冷静。
“外围，刘师长的主力已经切断了石德铁路，正
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