祯年号，改以公历纪年，今年为1637年！”
“1637年？”
陈阿大喃喃重复，眉头皱成一团。
“这.....啥意思？”
“就是不用崇祯了！”
工友兴奋地拍他肩膀。
“以后咱们记年，就用这法子！”
陈阿大怔了怔，忽然想起五年前的那个冬天。
那时还是崇祯年，他的老父说去大户人家讨饭回来给自己吃。
但自己找到他的时候，是在富贵人家背后的小巷子里。
父亲身上到处都是棍子留下的痕迹，他那么老了......老头子临死前攥着他的手说。
“儿啊......这世道，没活路了。”
现在，他每天能挣三十文工钱，码头建了食堂，管一顿饱饭。
“改得好！”
少年突然狠狠啐了一口。
“什么狗屁崇祯年，早该废了！”
吼着吼着，眼泪成串掉下来。
“爹，你要在这世道，儿管你顿顿饱饭，嘿嘿。”
陕北，黄土塬上。
刘老汉蹲在窑洞前，眯着昏花的老眼，听村里的教书先生念告示。
“1637年......”
“啥？”
刘老汉掏了掏耳朵。
“啥三七？咱要集体种药材了？”
“就是新历法！”
教书先生耐心解释。
“以后不叫崇祯年了，叫数字年！”
刘老汉歪着头，神情恍惚。
他想起崇祯初年的大旱，想起易子而食的惨状，想起饿死在逃荒路上的老伴。
“那......赋税呢？”
他突然抬头，浑浊的眼里透着警惕。
“改了年号，咱红袍军还加税不？”
集体生产，也得给朝廷纳粮啊，这要是加一星半点，都得落在他们头上。
“不加！”
旁边年轻的红袍军后生抢着说。
“里长说了，往后税制固定，丰年荒年都一样！”
刘老汉的嘴唇颤抖起来。
他慢慢站起身，对着告示深深作了个揖。
“那就好......好啊......”
他忽然觉得之前的前尘往事，都像是在做梦。
这个绝望的梦做了好久好久，现在一切，重新开始。
刘老汉蹒跚着脚步往地里走了，那边现在还有许多南边来的以前的地主老爷，在学着种菜挖水渠。
南直隶，昔日国子监外，青石板路上积着昨夜的雨水。
前明秀才周笃站在告示栏前，死死盯着那行墨迹。
“崇祯年
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