们都看见了。”
他的声音不高，甚至有些低沉，但在这寂静的夜里，异常清晰，像钝刀刮过粗粝的石头。
没有人应声。
几个老夜不收，包括林昭，都只是默默地看着他，或看着桌上跳动的火苗，等待下文。
“北直隶的矿，济南的地，郑州的桥，还有陈留那三十亩田。”
魏昶君慢慢地说着，每个字都像是从肺腑深处挤压出来的，带着沉重的湿气。
“不一样的地方，不一样的人，不一样的事。可根子，一样。”
他顿了顿，目光缓缓扫过炕上每一张苍老而沉默的脸。
这些脸，曾和他一起在尸山血海里趟过，一起在绝境中挣扎过，一起分享过胜利的狂喜和理想燃烧的炽热。
如今，只剩下被岁月和现实磨蚀出的、相似的疲惫与沉重。
“当年，我们提着脑袋造反，跟崇祯斗，跟鞑子斗，跟那些藩王、勋贵、贪官污吏、土豪劣绅斗......”
魏昶君的声音似乎飘远了些，仿佛回到了那个金戈铁马、血气贲张的年代。
“我们斗的是什么？斗的是他们抢！抢百姓的田，抢百姓的粮，抢百姓的儿女，抢百姓的活路！他们明抢，暗夺，巧取豪夺，敲骨吸髓，所以我们恨，百姓也恨，恨到骨子里，恨到活不下去，只能跟着我们，把天捅个窟窿！”
他的语气渐渐激动起来，干瘦的手指无意识地攥紧了炕席的边缘，指节发白。
但很快，那激动又像潮水般退去，只剩下更深的疲惫和一种冰冷的洞察。
“可你们看现在，看这一路。”
魏昶君的目光重新聚焦，落在跳动的灯火上，仿佛那火光里燃烧着北直隶矿工手里的粗粮饼，济南河滩上颤抖的窝棚，郑州桥下小役工流出的血，陈留老农手里缺口碗中那点可怜的口粮。
“他们还用抢吗？”
他微微抬起头，看着自己的老兄弟们，眼神锐利得不像一个九十岁的老人。
“他们不抢，不夺，他们甚至不骂，不杀，他们比我们当年那批对手，聪明得多，也厉害得多。”
“他们只做三件事。”
魏昶君伸出三根枯瘦的手指，一根一根，缓缓屈下。
“第一，修大家离不开的桥。”
他屈下第一根手指。
“郑州那座桥，你们看见了，十二里长，横跨黄河，天下第一，有了它，南
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