回家。
她的脚步很轻，踩在碎石上几乎没有声音。风从背后吹来，带着一股金属烧过的味道。她知道，那不是错觉。
是辐射在升高。
她走得很慢，但没停。
背包里的箱子随着步伐轻轻晃动，发出细微的碰撞声。
她右手垂在身侧，掌心的铅箔袋已经被血浸透，绿光偶尔闪一下，又熄了。
天彻底黑了。
星没露，月也没影。
只有远处那堵雾墙，在黑暗中微微发着灰白的光。
像一张缓缓合拢的嘴。
她走到观测点，靠着那块被风沙磨得发白的水泥墩缓缓坐下，将铁盒紧紧抱在胸前，仿佛那是这荒原上唯一能抓住的东西。
天还没亮，风却已经醒了。
沙粒打在面罩上，噼啪作响，像无数细小的指节在敲击她的头骨。她没去调整护目镜边缘渗进的尘灰，也没检查肩包里剩余的氧气量——那些事，昨天还有人做。现在没人做了。
她只是坐着，看着那片雾。
雾墙低垂，灰白如尸布，横亘在地平线上，无声无息地向前推进。它不像自然形成的云霭，倒像是某种活物的呼吸，缓慢、规律、带着不容置疑的意志。每隔一段时间，它就往前挪半米，不多不少，像是丈量着大地的生命线。
她知道，地面下的震动不是地震。
那是一种更沉闷的爬行声，从脚底传上来，顺着脊椎钻入耳道。裂纹在她面前延伸，蛛网般散开，泥土微微隆起又塌陷，仿佛有无数根触须正贴着地壳滑行。她曾见过一次——三天前，老陈还活着的时候——裂缝突然炸开，一道黑影掠出，速度快得连热成像都捕捉不到。等他们反应过来，人已经没了，只剩下一截断裂的战术带挂在岩缝里，沾着发黑的血。
但她没有起身。
也没有说话。
她的手指仍在摩挲铁盒上的那个字——“穗”。刻痕很深，是用匕首一点一点剜出来的，边角有些歪斜，像是在剧烈颠簸中完成的。她记得那天晚上，车队还在移动，外面狂风怒号，她在车厢角落蹲着，用刀尖抵住铁盒，一遍遍划下这一笔一画。那时她还不确定自己能不能走到这里，只觉得若真走不到，至少得留下点什么。
现在她到了。
可“穗”还是没等到她。
风忽
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