像有人故意在引我们走。”
“本来就是在引。”
楼明之说完这句话，把茶盏放下，指尖在盏沿上轻轻磕了一下。茶水晃动，激起一圈细细的涟漪。
就在这时，那老头忽然从柜台上抬起头来。
“两位，”他苍老的声音在空荡荡的茶社里回响，“茶凉了，要不要换一壶？”
“不用。”楼明之头也没回。
“那老头子多嘴问一句——”老头的目光从他们身上扫过，“二位要找的人，可是姓许？”
茶社里的空气仿佛凝固了。
谢依兰的肩膀微不可察地绷紧了一寸。楼明之依旧不动声色，但他的右手已经滑到了桌下，摸到了腰间那副手铐。那是他被革职时偷偷留下来的，一直没还回去。
“你认识姓许的？”楼明之问。
“认识，怎么不认识。”老头慢悠悠地走过来，手里多了一个布包，“许先生三天前来过，留了一样东西，说是会有人来取。”
他把布包放在桌上，一层一层打开。
谢依兰的眼睛死死盯着那个布包，全身的肌肉都已经调整到最佳状态。她跟楼明之搭档这么久，见惯了突然从“送东西”变成“送命”的场面。
布包打开了。
里面是一张照片。
照片上是一个男人，四十来岁，浓眉深目，穿着一件灰扑扑的夹克，站在一座老宅子门前。照片的边缘泛黄发脆，看起来有些年头了。
“这人是谁？”楼明之问。
“他说你认识。”
楼明之把照片翻过来，背面写着一行字。字迹很新，像是这几天才写上去的：
“青霜门旧人，尚存一十七。三月之内，必死其十。”
落款是三个字——许又开。
楼明之的瞳孔猛地收缩了一下。
他认识这个字迹。三个月前，那些匿名寄到他住处的命案卷宗，用的就是这种字体——笔画端正，但笔锋暗藏尖角，像刀刃一样，透着一种刻意的冷静。
“他亲笔写的？”楼明之抬起头。
“那还有假？许先生的字，老头子认得。”老头咧嘴笑了笑，露出一口黄牙。
“你是什么人？”
老头没有回答，只是慢慢抬起右手，卷起袖子。
他的手臂上，有一道疤。
那道疤从手腕一直蜿蜒到手肘，像一条蜈蚣趴在枯皱的皮肤上。疤痕很旧了，至少有二十年，但依然看得出当初伤口有多深
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