”
孩子仰着头，虽无目光，却似在“看”什么。
陈长安伸手，轻轻接过那张沾血的黄纸。纸很薄，边缘已有些破损，血印晕开一小片。他低头看着，指尖触到那温热的痕迹，袖中手猛然攥紧。
风卷起他的衣摆，吹得桌上的纸页哗哗作响。有人开始焚香，不是祭祖，也不是拜神，而是把香插在战功券堆旁，一炷接一炷。
一个老匠人捧着铁锤走来，那是他吃饭的家伙，锤头磨得发亮。他把锤放在桌上，从怀里掏出一张皱巴巴的纸，展开一看，是张族谱。他在最末一笔划了道线，蘸血写下“命押于此”，然后把整张纸折好，放进募捐箱。
“我家七代打铁，没出过将军。”他说，“可这一锤，我想砸在敌人的骨头缝里。”
越来越多的人不再只是捐钱、报名，而是拿出命来押。母亲写幼儿生辰，丈夫替病妻立约，连街角几个乞丐也凑在一起，凑出几张纸，上面歪歪扭扭写着“同命共契”。
陈长安缓步向前，走到一名正往箱里投黄纸的妇人身边。她怀里抱着婴儿，孩子还在吃奶，她一边喂一边写，字迹颤抖。纸上写着：“母子同押，愿以双命，换天下少一场哭声。”
他没说话，只是看着。
妇人察觉身旁有人，抬头看了他一眼。她眼窝深陷，脸色蜡黄，可眼神亮得吓人。“你是陈将军？”她问。
他点头。
“我不认识字。”她说，“可我知道，你们在做的事，是让以后的孩子不用再饿着肚子等爹回家。”
她说完，把纸叠好，塞进箱底，转身走了。孩子在她怀里扭了扭，哼了一声。
陈长安站在原地，四周全是声音——笔尖划纸、铜钱入箱、焚香爆裂、人群低语。这些声音汇成一股潮，推着他往后退了半步。他抬起眼，望向天空。
阳光刺目，照得他眼角生疼。
他在心里默念：“你们信我……那我便不容退。”
闭眼，再睁。目光如铁。
他转身走向另一侧长桌，那里堆着刚收上来的“押命”文书。他伸手拿起一张，是个年轻汉子写的，字大而有力：“命一条，押给陈将军，换我儿将来能抬头做人。”下面按着血指印。
他又拿了一张，是位老者写的，字迹歪斜：“吾年七十有三，命不久矣，愿以此残年，助少年得
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